O som do vidro estilhaçado ecoou pela mansão como um tiro.
Por um segundo, o silêncio se transformou em medo — e o medo, em raiva.
Desci as escadas com o coração acelerado, o corpo inteiro tremendo, mas a voz firme.
Ele estava lá, de costas, diante do bar.
O whisky escorria pelos dedos, o chão coberto de pedaços de cristal.
Parecia um homem tentando se afogar no próprio orgulho.
— Quebrou o copo ou o resto que ainda sobrava da gente? — perguntei, fria.
Ele se virou devagar.
Os olhos vermelhos denunciavam a ressaca emocional.
— Não começa, Isabella.
— Eu não comecei nada. Quem começou foi você, quando decidiu que o silêncio era mais fácil do que olhar pra mim.
— Você quer discutir agora?
— Não. Quero que me ouça. — Cruzei os braços. — E dessa vez, você não vai me calar.
Ele riu
