FORÇADA A AMAR UM CEO

A Primeira Noite: Dois Estranhos

A noite avançava devagar, como se o tempo também tivesse medo dele.

Eu ainda estava sentada na cama, com o rosto molhado de lágrimas, quando ouvi passos de novo. Passos lentos, firmes, medidos.

Leonardo.

O som parou do outro lado da porta.

Meu coração disparou.

Ele ficou ali, imóvel. Por longos segundos, nenhum dos dois disse nada.

Então a voz dele veio, baixa, controlada:

— Vai ficar trancada todas as noites?

Demorei a responder.

— Enquanto puder.

— E o que acha que vai ganhar com isso?

— Paz.

Um silêncio curto.

Depois, ouvi o som do metal — ele girava a maçaneta, mas encontrou a tranca.

— Eu poderia mandar arrombar essa porta, sabia?

— Então faça. É a sua especialidade.

Ouvi um leve riso.

— Você tem coragem. Isso é... interessante.

— Não. Isso é o mínimo que me restou.

Os passos se afastaram.

Quando percebi, estava prendendo o ar.

Deitei na cama, de costas pra porta, e me forcei a acreditar que ele não voltaria.

Mas minutos depois, a luz por baixo da porta se apagou.

E o som dos passos sumiu de vez.

No dia seguinte, o sol invadiu o quarto sem pedir licença.

Meu corpo estava cansado, mas a cabeça não parava.

A ideia de estar ali — na casa dele, com o nome dele, com o peso do que aconteceu — me deixava doente.

Troquei de roupa e desci pra sala.

A mansão parecia uma galeria de arte. Nenhum som, nenhum sinal de vida, exceto o eco dos meus próprios passos.

Quando cheguei à cozinha, uma funcionária arrumava a mesa.

— O senhor Valença pediu que o café fosse servido pra dois — disse ela, hesitante.

— Pode servir só pra um.

A porta se abriu atrás de mim antes que ela respondesse.

— Bom dia, esposa.

O som daquela palavra me atravessou como gelo.

Virei devagar.

Leonardo estava ali, de camisa branca dobrada nos antebraços, sem gravata, o cabelo levemente bagunçado. O tipo de imagem que qualquer mulher acharia bonita, se não soubesse o demônio que vinha junto.

— Não me chame assim.

— Assim como? — Ele pegou uma xícara de café e bebeu calmamente. — É o que você é, não?

— Sou a mulher que o senhor comprou.

— E pelo visto, uma mulher que fala demais.

— Melhor do que viver calada ao lado de um homem que acha que pode tudo.

Ele pousou a xícara com calma e se aproximou.

Cada passo era uma ameaça silenciosa.

— Acha que me provocar vai ajudar?

— Acha que me intimidar vai funcionar?

Ele parou a poucos centímetros.

— Você me subestima.

— E o senhor se superestima.

Por um instante, os olhos dele brilharam — um desafio.

— Está com fome?

— Estou enjoada.

— Talvez porque ainda não entendeu que isso não é um cativeiro.

— Parece.

— Não é. — Ele se inclinou levemente, a voz mais baixa. — É um lar.

Ri sem humor.

— Um lar não tem grades invisíveis.

— As únicas grades aqui estão na sua cabeça.

— E quem colocou elas lá foi o senhor.

Por um segundo, o silêncio entre nós ficou pesado.

Eu vi o maxilar dele travar, como se estivesse se segurando pra não dizer algo.

Ele se afastou, pegando o paletó.

— Estarei no escritório. Hoje à noite teremos um jantar com diretores. Quero que esteja presente.

— Não vou.

— Vai. — Disse sem olhar pra mim. — Aprenda a obedecer, Isabella. Vai tornar as coisas menos difíceis.

— Não sou uma funcionária da sua empresa.

— Não. É a minha esposa. E isso te coloca num nível de responsabilidade bem maior.

Ele saiu, e o silêncio voltou a dominar o espaço.

Mas algo dentro de mim ainda vibrava.

Raiva, medo... e algo que eu não queria nomear.

O dia passou arrastado.

Tentei ocupar o tempo andando pela mansão, mas cada corredor parecia igual.

Frio, branco, vazio.

Nenhum quadro era bonito o bastante pra esconder o vazio que morava ali.

Em certo momento, encontrei uma sala de piano.

Aproximei-me, toquei levemente uma tecla. O som soou limpo, triste.

Toquei outra.

E outra.

Até que percebi o reflexo dele no vidro da janela.

— Então sabe tocar.

Virei rápido.

Leonardo estava na porta, observando.

— Não sabia que havia regras sobre isso também.

— Não há. Mas é curioso. — Ele deu alguns passos, o olhar fixo em mim. — Minha mãe tocava.

Aquilo me pegou desprevenida.

— Sua mãe?

— Morreu há muito tempo. — O tom dele mudou, quase imperceptivelmente. — Eu era garoto.

Houve silêncio. Pela primeira vez, ele parecia... humano.

Mas durou pouco.

Ele voltou ao tom habitual.

— O jantar é às oito. Não se atrase.

E saiu.

O relógio marcava oito e cinco quando entrei na sala de jantar.

Ele já estava à mesa, impecável, mexendo no celular.

Levantou os olhos quando me viu.

— Atrasada.

— Não sou funcionária pra bater ponto.

— É esposa. E pontualidade é questão de respeito.

— Respeito não se exige. Se conquista.

Os olhos dele se estreitaram.

— Sente-se.

— Prefiro comer sozinha.

— Prefira o que quiser. Mas hoje, vai comer comigo.

Havia algo na voz dele que não permitia discussão.

Sentei.

A comida estava perfeita. E sem gosto nenhum.

Ele comia devagar, observando cada movimento meu.

— Acha que consegue continuar me desafiando por muito tempo?

— O senhor me forçou a um casamento. O que mais pode fazer?

— Muito mais.

— Como o quê? Me trancar em outro quarto?

— Talvez. Ou talvez eu apenas te mostre o que acontece quando alguém tenta brincar comigo.

— Não sou um brinquedo.

— Ainda bem. Brinquedos quebram fácil.

O ar entre nós ficou tenso, quase palpável.

Ele colocou o copo sobre a mesa e se inclinou um pouco.

— Sabe o que mais me irrita em você, Isabella?

— Imagino que minha existência.

— O fato de ainda olhar nos meus olhos quando fala comigo.

— Prefere que eu abaixe a cabeça?

— Prefiro que entenda seu lugar.

— Eu entendo. — Levantei-me. — E o meu lugar não é aqui.

Ele também se levantou, devagar.

— Vai fugir de novo?

— Não estou fugindo. Estou respirando.

— Então respire onde eu puder te ver.

— Não confunda posse com proteção, senhor Valença.

— Estou apenas garantindo que cumpra o acordo.

— Acha mesmo que me manter presa aqui vai apagar o que sente?

— O que sinto? — Ele riu, sem humor. — Eu não sinto nada, Isabella.

— Minta melhor da próxima vez.

Por um instante, o olhar dele se desviou. E foi ali que eu percebi:

por trás de toda aquela arrogância, havia rachaduras.

Pequenas, quase invisíveis.

Mas reais.

Ele desviou o olhar e pegou o paletó.

— Boa noite.

— Boa noite, senhor Valença.

Quando ele saiu, minhas mãos ainda tremiam.

Não de medo. Mas de algo que eu não queria admitir.

Voltei pro quarto e tranquei a porta.

Olhei o reflexo no espelho e vi uma mulher diferente.

Cansada, ferida, mas ainda de pé.

Tirei o anel, o coloquei sobre a penteadeira e disse, em voz baixa:

— Pode ter comprado meu nome. Mas não tem o direito de comprar minha alma.

Apaguei a luz, deitei e encarei o teto.

Lá embaixo, ouvi o som distante de passos.

Ele ainda estava acordado.

E, de algum modo, eu sabia que pensava em mim tanto quanto eu tentava não pensar nele.

A primeira noite terminou assim: dois estranhos sob o mesmo teto, cercados por um silêncio que era mais perigoso do que qualquer palavra.