FORÇADA A AMAR UM CEO

A Mansão Valença

Acordei com o barulho distante de vozes no andar de baixo. Por um instante, demorei a lembrar onde estava.

As cortinas abertas deixavam a luz invadir o quarto, iluminando o vestido jogado no chão, o anel sobre a penteadeira e a realidade que eu queria esquecer.

Levantei devagar, os pés descalços encontrando o frio do mármore.

A mansão Valença.

Meu novo lar — ou melhor, meu novo cativeiro de luxo.

Abri a janela. O jardim era tão perfeito que parecia pintado. Havia uma fonte no centro, esculturas de mármore e fileiras de flores brancas, todas alinhadas como soldados.

Nenhuma pétala fora do lugar. Nenhum sinal de vida.

E foi aí que percebi: o perfeccionismo daquela casa era o reflexo dele.

Tudo em ordem. Tudo controlado.

Inclusive as pessoas.

Bati os olhos no relógio: 9h15.

Eu deveria estar na faculdade, tomando café com meus colegas, rindo, fazendo planos para o estágio.

Mas, em vez disso, estava ali — a mulher que pertencia a um contrato.

Desci as escadas. Cada degrau parecia mais largo do que o anterior.

Um funcionário apareceu no corredor e fez uma leve reverência.

— Bom dia, senhora Valença. O café está servido na sala principal.

Senhora Valença.

Aquela palavra ainda me dava vontade de gritar.

— Obrigada — murmurei, mesmo sem gratidão alguma.

A sala de jantar era enorme, banhada pela luz que entrava pelos vitrais.

A mesa, longa o bastante pra caber uma família inteira, tinha apenas dois lugares prontos.

Ele estava lá, claro.

Lendo o jornal, impecável, com uma xícara de café à frente e a expressão entediada de quem governa o mundo.

— Acordou tarde — comentou, sem tirar os olhos das páginas.

— Não lembrava que havia horário pra acordar.

— Há pra tudo nesta casa.

Sentei à mesa, contrariada.

— O senhor vive de regras, não é?

— Regras mantêm as pessoas sob controle.

— Talvez o medo também.

— O medo é mais instável. Prefiro a disciplina.

Peguei um pedaço de pão e o encarei.

— Isso aqui não é disciplina. É cárcere.

Ele ergueu o olhar. — Ninguém te acorrentou, Isabella.

— Ainda não.

Um silêncio tenso se instalou.

Ele pousou o jornal, cruzou as mãos e me observou como se eu fosse um enigma irritante.

— Você tem o dom de transformar tudo em guerra.

— O senhor declarou guerra primeiro.

— E você decidiu lutar.

— Eu nunca fui boa em abaixar a cabeça.

— Percebi. — Um meio sorriso apareceu, rápido, antes que ele voltasse ao tom frio. — Termine o café. À tarde, mostro a casa.

— Não precisa. Sei o que é uma prisão.

— Não seja dramática.

— Dramático é obrigar alguém a casar com você e fingir que isso é normal.

Ele não respondeu. Pegou o celular e se levantou.

— Às três. E vista algo que não pareça uma despedida.

Passei o resto da manhã explorando o andar superior.

Os cômodos pareciam tão vazios quanto o olhar dele.

Havia uma biblioteca gigantesca — fileiras e mais fileiras de livros, organizados por cor e tamanho.

Senti vontade de tocar em um deles, mas hesitei. Pareciam pertencer a outro mundo, a outro tempo.

Entrei em uma galeria lateral e encontrei quadros emoldurados com retratos antigos.

Um deles chamou minha atenção.

Uma mulher jovem, com o mesmo olhar dele, mas mais doce.

Leonardo ao lado, ainda garoto, terno pequeno, expressão séria demais pra idade.

— Minha mãe. — A voz dele veio atrás de mim.

Virei rápido.

Ele estava parado na porta, sem gravata, mangas dobradas, como se tivesse esquecido que era um ditador.

— Eu... desculpe. Eu não sabia.

— Ninguém sabe muito. — Caminhou até o quadro e o olhou por um instante. — Ela morreu quando eu tinha dez anos.

— Sinto muito.

— Não sinta. — O tom dele era controlado demais. — Pessoas morrem. Eu aprendi cedo.

Fiquei em silêncio. Não porque não tivesse o que dizer, mas porque percebi que ele não queria consolo.

— E seu pai? — perguntei, sem pensar.

— Ele vive. Infelizmente.

A raiva contida naquelas duas palavras me fez recuar um passo.

— Parece que o senhor não gosta muito dele.

— Gosto menos do que de ser enganado.

Entendi.

A frieza dele vinha de muito antes de mim.

— E sua mãe... — comecei, mas ele me interrompeu.

— Já terminou o tour?

Assenti.

Ele voltou à porta.

— Às oito teremos outro jantar. Não quero discussões.

— Então não fale comigo.

— É impossível. Você tem um talento especial pra me irritar só de existir.

— Fico feliz em ser boa em algo.

Ele me lançou um olhar de advertência, depois saiu.

À tarde, caminhei pelo jardim. O ar fresco era a única coisa que me fazia sentir viva.

Um jardineiro idoso cuidava das flores.

— São lindas — comentei.

Ele sorriu. — O senhor gosta que tudo esteja sempre igual.

— Igual?

— Sim. — Ele apontou para as roseiras. — Nenhuma muda nova em anos. O senhor não gosta de mudanças.

Sorri de leve. — Eu percebi.

— Mas a senhora… — Ele hesitou. — A senhora parece diferente.

— Diferente como?

— Como alguém que ainda quer ver o que há além dos muros.

Aquilo me atingiu de forma estranha.

Apenas agradeci e voltei pra dentro.

Quando entrei, Leonardo estava ao telefone na sala de estar.

— Eu disse que não fechem o contrato antes da minha autorização — falava, o tom firme, impaciente. — E se alguém tentar fazer diferente, eu mesmo destruo a empresa.

Ele desligou, respirou fundo e me olhou.

— Gosta de ouvir conversas alheias?

— A culpa é do eco. Essa casa repete tudo.

— Inclusive desaforos.

— Só quando merecidos.

— Isabella… — Ele se aproximou. — Um conselho: aprenda a ficar calada.

— E o senhor, aprenda a não me dar ordens.

A tensão voltou. A mesma de sempre.

Ele parecia querer dizer algo, mas se conteve.

Aquela era a primeira vez que notei: por trás da arrogância, havia algo cansado.

— Por que me odeia tanto? — perguntei, sem planejar.

— Porque você me obriga a lembrar que ainda posso sentir alguma coisa.

Por um segundo, o ar sumiu.

Não sabia o que responder.

Ele desviou o olhar, como se tivesse dito demais, e saiu da sala.

À noite, o jantar foi silencioso.

Nenhuma provocação. Nenhum olhar prolongado.

Ele comia devagar, pensativo, enquanto eu só empurrava a comida.

Quando terminou, levantou-se.

— Boa noite, Isabella.

— O senhor… não vai mais me chamar de esposa?

Ele parou por um instante.

— Não precisa lembrar o que ambos já sabemos.

E subiu as escadas.

Fiquei ali, sozinha, olhando o prato cheio à minha frente.

A mansão parecia respirar junto comigo — fria, contida, solitária.

Subi depois, andando descalça pelos corredores silenciosos.

A porta do quarto dele estava entreaberta. Luz acesa.

Parei sem pensar.

Lá dentro, ele estava de costas, sentado à escrivaninha, os ombros caídos, as mãos no rosto.

Por um momento, não era o homem que me ameaçava. Era apenas alguém quebrado.

Mas, antes que pudesse entender aquele lado dele, ele ergueu a cabeça, me viu e falou:

— Está perdida?

— Não. Só… passando.

— Então passe. — A voz voltou a ser fria. — E da próxima vez, bata antes de espiar.

Senti o rosto queimar. — Boa noite, senhor Valença.

— Boa noite, Isabella.

Fechei a porta atrás de mim e voltei pro quarto.

Deitei e fiquei olhando pro teto, o coração acelerado.

Aquela casa era enorme, mas parecia cada vez menor.

E aquele homem… quanto mais eu o conhecia, mais perigoso se tornava — não apenas pelo poder, mas pela forma como começava a invadir minha mente.

A mansão Valença era o reflexo dele: fria, perfeita e impossível de ignorar.

E eu, a prisioneira que começava a perceber que, talvez, a pior prisão fosse a que se constrói dentro da gente.