Acordei com a luz suave da manhã filtrando pelas cortinas.
Por um instante, esqueci onde estava.
O cheiro de antisséptico, o bip contínuo da máquina e a frieza dos lençóis me lembraram logo depois: hospital.
Tentei me mover, mas o corpo pesava.
Cada músculo parecia feito de vidro, e a cabeça latejava num ritmo estranho.
O coração, no entanto, batia firme.
E quando toquei o ventre, senti o movimento — leve, sutil, mas real.
— Oi, meu amor… — sussurrei, a voz rouca. — A gente conseguiu.
As lágrimas vieram antes mesmo que eu pudesse conter.
De alívio.
De medo.
De gratidão.
Então ouvi.
Uma respiração ao meu lado.
Baixa. Constante.
Virei o rosto e o vi.
Leonardo estava ali.
Sentado na poltrona, o corpo curvado pra frente, as mãos entrelaçadas, a barba por fazer.
Dormia com o r
