Elara
Die Realität löst sich auf im Geschmack seines Körpers, im erstickenden Druck tief in meiner Kehle. Meine Tränen fließen lautlos und salzen meine Unterwerfung. Jeder Stoß seiner Hüften ist ein kalkuliertes Ersticken, eine Erinnerung an meinen Platz. Das Geräusch seiner Entzückung, die tiefen, zufriedenen Grunzer, die ihm entfahren, ist der einzige Anhaltspunkt in der Dunkelheit, präsenter als die aufgeregten Gemurmel der Menge.
Ich konzentriere mich auf die Bewegung, auf das instinktive Vermeiden meiner Zähne, auf den keuchenden Atem, den ich zwischen seinen Stößen zu ergattern vermag. Mein Körper ist eine offene Wunde, immer noch von postkoitalen Zuckungen geschüttelt, so überempfindlich, dass die Reibung des Latex auf meiner Haut eine Tortur ist.
Plötzlich zieht er sich zurück
