Éric
Je suis rentré chez moi.
Clara dormait encore. La maison était silencieuse, paisible. J’ai refermé la porte sans bruit, retiré mes chaussures, traversé le couloir comme un voleur. Direction la salle de bain. J’ai allumé la lumière, les yeux plissés. Le miroir a reflété un homme que je ne reconnais plus.
J’ai pris une douche brûlante. Comme si je pouvais laver quelque chose. La sueur. Le souvenir. L’odeur de sa peau. Mais la brûlure, ce n’est pas celle de l’eau. C’est celle qu’elle a laissée. Sur ma peau. Dans mon ventre. Sous mes paupières.
Je suis resté longtemps sous le jet, les mains contre le carrelage froid, les yeux fermés. L’eau me tombait dessus comme un châtiment. Et dans ma tête, encore et encore : sa voix, ses gestes, son corps tordu autour du mien, son souffle qui disa
