CAPÍTULO 11
TORRESMO NARRANDO
Eu tava no bar desde cedo.
Uma gelada suando na mesa de plástico, o braço apoiado, corrente pesada no pescoço, olhando a vida passar como sempre passa ali embaixo. Não era lazer. Nunca foi. Era costume. Vigiar meu território, meu filho, tudo ao mesmo tempo.
O Gabriel tava no campinho.
Correndo, caindo, levantando, xingando. Do jeito dele. Do jeito que aprendeu a sobreviver. Eu conhecia cada passo daquele moleque como se fosse meu reflexo. Sabia quando ia dar merdä antes mesmo de acontecer.
E deu.
Perdeu a bola, o outro riu, ele fechou a cara. Corpo endureceu. Eu já sabia. Sempre igual. Gabriel não perde. Não aceita. Nunca aceitou.
Eu levei a garrafa à boca com calma, sem interferir. Não porque eu gostasse de ver, mas porque a vida já tinha batido nele
