Esposa cautiva

Capítulo 7

Regresé detrás de él. "¿De verdad esperas que crea que no te ganas enemigos? ¿Vestido así? ¿Con ese reloj?"

—No lo hago. —Algo oscuro brilla en sus ojos mientras la navaja se acerca a su cuello—. Doy ejemplos.

Lo miro fijamente.

Me mira fijamente.

—Por favor, no hables mientras me afeito —digo en voz baja cuando recupero la voz—. No quiero que sirvas de ejemplo.

"Mmm."

Mi mano libre se mueve para sujetar su barbilla, y una oleada de calor recorre mi brazo desde el punto de contacto hasta llegar a mi rostro. La navaja desciende lentamente y roza su piel.

Por un instante, aparta la mirada de la mía para leer la etiqueta con mi nombre que llevo prendida al delantal.

“¿Qué fue primero…?” pregunta, mientras su nuez de Adán palpita bajo mi mano con cada sílaba. “¿El nombre o el pelo?”

Siento un vuelco involuntario en el estómago y lucho por mantener la mano firme.

Es observador, eso hay que reconocerlo. Más observador de lo que me gustaría. Al instante, se me encienden las alarmas.

Porque se está acercando peligrosamente a una terrible verdad.

“¿Qué te dije sobre hablar?”, le recuerdo en voz baja.

La hoja traza un suave surco por su cuello, sobre la protuberancia de su nuez, y corta su mandíbula angulosa. El raspado del acero contra la carne es una distracción reconfortante. Poco a poco, me siento más tranquilo mientras me concentro en la tarea que tengo entre manos.

Pero justo en ese momento, termina el anuncio y empieza un comercial de la campaña del alcalde. Aguzo el oído al escuchar una voz familiar en la televisión. Primero en español, y luego en inglés.

“Este noviembre, hagan oír sus voces, Nueva York. Porque un voto por Grant Bennet es un voto por…”

La mayoría describiría la voz del alcalde Bennet como un barítono suave y profundo. ¿Pero yo? Esa voz suena como un martillo neumático destrozando las aceras de hormigón.

Y no me importará no volver a oírlo nunca más.

Instintivamente, mis dedos se aprietan alrededor del mango de la maquinilla de afeitar y mi mano comienza a temblar de nuevo. Pero esta vez, no por los nervios.

Por ira.

No escuches. Concéntrate en lo que estás haciendo. Me repito a mí mismo. En cualquier cosa menos en la voz de ese imbécil que sale de la tele.

La navaja traza otra pasada larga y lenta desde el cuello del hombre hacia su mandíbula antes de retirarse rápidamente.

—¿Sabías que el alcalde guarda algunos secretos interesantes ? —El hombre vuelve a hablar—. Secretos que está dispuesto a mantener ocultos a cualquier precio.

Se me congela la mano.

Esos ojos azules se clavan en los míos, mortalmente serios y concentrados.

“¿Quieres preguntar por qué estoy aquí otra vez, printsessa ?”

Oh Dios. Oh no. Oh mierda.

Tenía razón. Él está aquí para mí.

Me empieza a temblar la mano. No tengo motivos para dudar de que me está mintiendo. Y sé que tengo que actuar. O es él, o soy yo.

No soy un asesino.

No tienes elección.

Porque si muero, Amara se quedará sola en el mundo. Y no puedo hacerle eso.

La navaja se acerca un poco más a su cuello.

No reacciona en absoluto, salvo por el gesto de ensanchar su sonrisa mientras inclina la cabeza hacia atrás, dejando al descubierto más su garganta. Sus ojos azules me atraviesan como si me mirara directamente al alma.

Como si esperara que yo hiciera algo así.

Como si quisiera que yo hiciera algo así.

La navaja comienza a moverse. Una fina línea roja aparece en el cuello del hombre, y la sangre se mezcla con el jabón blanco en un remolino rosa pálido. La visión me paraliza el corazón.

Y mi mano.

La sangre me sube a los oídos por lo que acabo de hacer. Mi respiración se vuelve irregular y no puedo dejar de mirar la sangre que sigue brotando de donde la hoja lo abrió, manchando el impoluto cuello blanco de su camisa.

Pero él sigue mirándome. Esperando.

Como si todo esto fuera una especie de prueba.

—Sigue —su voz se vuelve más grave, casi un ronroneo—. No te dije que pararas.

Pero antes de que pueda hacerlo, un movimiento llama mi atención desde la ventana delantera. Un sedán n***o se detiene lentamente junto a la boca de incendios en el exterior, a pesar de que no hay tráfico en la calle.

Eso es raro.

La ventanilla tintada baja lentamente.

El sol poniente refleja su luz en algo metálico.

Mis ojos se abren de par en par al reconocerlo.

¡Pistola!

Antes de que pueda gritar, antes de que pueda moverme, antes incluso de que pueda comprender lo que está sucediendo, el hombre en mi silla entra en acción de repente. Su mano se cierra alrededor de mi muñeca y me tira al suelo al mismo tiempo que se lanza fuera de la silla.

El cañón ruge.

La ventana se hace añicos.

"¡Permanecer abajo!"

Su cuerpo cubre el mío mientras los cristales caen a nuestro alrededor. El impacto me deja sin aliento y me encuentro pegada al suelo, atrapada bajo sus músculos firmes y su traje caro.

Su corazón late con fuerza contra mi pecho. O tal vez sea el mío. Ya no lo sé.

Se oyen más disparos.

Su peso me presiona con fuerza contra el suelo mientras más cristales estallan sobre nuestras cabezas.

No puedo respirar. No porque sea pesado —que lo es— sino porque algo duro se me clava en la cadera, y tardo un momento en darme cuenta de qué es.

Una pistola debajo de su chaqueta.

Mi corazón late con fuerza contra mis costillas. Esto no está pasando. Esto no puede estar pasando.

Su brazo se extiende más allá de mi rostro, y por un instante, de forma extraña, creo que intenta alcanzarme. Me sobresalto, pero sus dedos se cierran alrededor de la navaja que se me ha caído de las manos.

Las balas resuenan contra el metal a nuestra izquierda. Los cristales rotos caen sobre nosotros como diminutos diamantes brillantes. El aroma de su colonia me inunda, disipando el miedo que me recorre las venas y calmándome.

No debería estar mareándome ahora mismo. Pero lo está.

Ahora le toca a él ponerme la hoja en la garganta.

«Hoy tienes suerte», dice con la misma naturalidad con la que nos encontraríamos en una cafetería. «No soy el único que intenta matarte. Ahora pórtate bien y dime tu nombre. Tu nombre completo».

—Lira—respondo, sabiendo que, de alguna manera, estoy viva porque él me quiere viva más de lo que me necesita muerta—. Indigo Taylor.

«Lira Taylor», pronuncia mi nombre lentamente, como si repasara cada sílaba con la lengua para saborearla. «Un placer conocerte. Soy Byron Russo».

Entonces, una sonrisa cómplice asoma en sus labios. Se mueve ligeramente hasta que su rostro queda a centímetros del mío, hasta que esos penetrantes ojos azules son lo único que puedo ver.

La distancia entre nosotros parece desvanecerse, y puedo sentir su potente voz retumbando contra mi caja torácica. Un escalofrío inesperado recorre mi espalda. No del todo por miedo. Y tampoco del todo indeseado.

"No le digas nada a nadie sobre lo que pasó." Golpea suavemente la parte posterior sin filo de la navaja contra mi pecho con cada palabra. "¿Entiendes?"

Incapaz de hablar, lo único que puedo hacer es asentir rápidamente con la cabeza.

Sin decir una palabra más, se pone de pie de nuevo con un movimiento fluido.

De repente siento frío en el cuerpo sin su peso sobre mí.

"Nos volveremos a ver."

Un rubor intenso vuelve a subir a mis mejillas, y sé que me estoy sonrojando a pesar de la locura de todo lo que está sucediendo entre nosotros.

Me mira por última vez, con la navaja en una mano y la pistola en la otra, antes de salir corriendo por la puerta hacia el caos exterior.