Esposa cautiva

Capítulo 5

BYRON

De todas las personas que pensé que tenía que matar, Lira Taylor era la última que esperaba.

Cuando entré, me saludó automáticamente sin darse la vuelta. Pude ver bien su maldito culo moviéndose rítmicamente con cada barrido de la escoba, y sentí una oleada de calor que me subió directamente a la polla.

Blyat… Estuve mirando su trasero tanto tiempo que casi olvidé a qué había venido.

Entonces ella se dio la vuelta y yo ya no quería hacer lo que había venido a hacer.

Piel bronceada con un matiz dorado que resalta sus labios rosados ​​y carnosos. Largo cabello azul enmarcando su rostro de apariencia inocente, con algunos mechones sueltos que caen sobre un ojo. En ese instante, lo único que deseaba era apartarlo detrás de su oreja antes de enrollar el resto alrededor de mi puño.

Y sus ojos. j***r, sus ojos.

Son de un suave color avellana. Y cuando se estrecharon justo como me gusta, por precaución, otro pequeño escalofrío de calor recorrió mi pene.

Sus manos eran suaves pero firmes cuando enjabonó mi rostro y cuello. Podía oler la fragancia ligera y floral que emanaba de ella mientras me afeitaba. Nuestras miradas no se apartaban, y yo estaba decidido a mantener la suya. A seguir mirando esos suaves ojos color avellana y sentir su aliento rozando mi cabeza.

Para saborear cada momento que pasé con ella antes de hacer lo impensable.

Recorro con mi pulgar la fina línea roja que su navaja dejó en mi cuello.

Ella intentó matarme .

Y entonces vino otro a matarla . Alguien que no conocía. Alguien a quien agarré poco después de alejarme de ella. Y una vez que lo hice, usé la misma navaja con la que ella me hirió para arrancarle la confesión de que no me apuntaba a mí, sino a ella …

Parece que Grant Bennett prometió su amistad a muchísimas más personas.

Lo que significa que Lira Taylor viva me resulta mucho más útil que Lira Taylor muerta.

No me llevó mucho tiempo encontrarla. En parte porque el Bronx es el bastión de Russo, y en parte porque Liravive a solo diez cuadras de la barbería.

Mis dedos tamborilean contra mi muslo mientras observo el edificio de apartamentos y repito su nombre en voz baja como una plegaria mientras el amanecer abre el cielo con dedos rosados.

Lira Taylor.

Es hora de mudarse.

El sol asciende lentamente, disipando los últimos vestigios de la noche. Un SUV n***o está estacionado a la vuelta de la esquina, y dos hombres van sentados en los asientos delanteros.

Más sicarios. Estoy seguro.

Con un poco de suerte, tal vez pueda llegar hasta ella antes que ellos.

Algo se mueve en uno de los todoterrenos. Uno de los sicarios se estira y bosteza.

Jodidamente descuidado.

Salgo de las sombras, cruzo la calle y le envío un mensaje a Roma para que prepare el coche y venga a buscarme. Los sicarios me ven de inmediato. Se ponen rígidos y los veo moverse en el coche mientras buscan armas ocultas. Los miro fijamente con frialdad mientras me acerco a la entrada del edificio.

Un mensaje claro: Ella es mía. Capturarla o matarla. Si la tocas, mueres.

Un anciano baja las escaleras arrastrando los pies con un periódico bajo el brazo. Justo a tiempo. Alcanzo a cerrar la puerta antes de que se cierre y entro sigilosamente.

La escalera huele como cualquier edificio sin ascensor del Bronx: a algo viejo, a algo mohoso, a algo que necesita más de diez capas de pintura, de esas que todo casero tacaño le echa a las paredes.

Mis pasos resuenan en las paredes de hormigón mientras subo al tercer piso hasta que encuentro su puerta.

Intento abrir la manija. Está bloqueada.

No es que una cerradura me haya detenido alguna vez.

Una patada firme y la puerta se abre hacia adentro con un crujido satisfactorio, revelando un pequeño apartamento de dos habitaciones. No es precisamente una rareza en esta zona del Bronx. El interior es silencioso, salvo por el sonido de mis zapatos sobre el desgastado suelo de linóleo. Pero lo que me intriga son las paredes desnudas.

Ni cuadros. Ni arte. Solo manchas donde antes colgaban marcos, cuyos contornos fantasmales son más oscuros que la pintura que solía esconderse debajo.

Un sofá de segunda mano con una manta sobre cojines desgastados domina la sala de estar. El mueble de la televisión está vacío; probablemente vendieron el televisor que solía estar encima hace mucho tiempo. Incluso la cocina está austera. Solo unos pocos platos desparejados en el escurridor y cajas de cereales de marca blanca alineadas sobre el refrigerador.

Pero la parte frontal del refrigerador está en blanco. No hay nada personal en él.

Este lugar se siente... vacío. Como si alguien estuviera tratando de borrarse a sí mismo.

Abro la nevera y encuentro un pequeño recipiente de plástico con puré de patatas a medio comer. Pero aparte de algunos productos básicos, no hay nada interesante.

Recorro el corto pasillo para inspeccionar las habitaciones.

El baño es pequeño y estrecho. Cuando abro el tocador, mis ojos se fijan en el frasco de tinte azul para el cabello que hay dentro. Es medio vacío, y la etiqueta parece desgastada por el uso. Lira medianoche .

Ella vive aquí, sin duda.

Guardé el tinte para el cabello, salí del baño y abrí la puerta de uno de los dormitorios.

Una nube de polvo asfixiante me recibe nada más entrar, y reprimo la tos. Es evidente que hace tiempo que no hay nadie aquí. La cama está bien hecha y hay un par de zapatillas rosas desgastadas a los pies de la cama.

No me gusta. Es como si estuviera entrando en una cápsula del tiempo.

No, pienso mientras doy otro paso hacia la habitación que permanece intacta.

Es como si estuviera entrando en una tumba.

Al mirar a mi alrededor con atención, me doy cuenta de que hay una caja de cartón solitaria en un rincón, completamente limpia. La curiosidad me impulsa a abrirla, y mi intriga aumenta en el momento en que lo hago.

Una sudadera de la Universidad de Columbia, algunos catálogos de cursos y un horario de clases de hace dos años escrito con letra pulcra. Pero, de nuevo, nada que revele su identidad. Ni carta de admisión. Ni tareas. Ni exámenes. Ni fotos. Ni siquiera un carné de estudiante.

Extraño.

Sea lo que sea que Lira Taylor esté ocultando, lo ha hecho de maravilla.

Cierro la caja y salgo del polvoriento dormitorio.

Este segundo dormitorio es diferente. Se perciben señales de vida. Varias blusas cuelgan descuidadamente sobre los respaldos de las sillas. Hay una pila de libros sobre uno de los escritorios.

Dos camas individuales ocupan paredes opuestas. Dos escritorios dan a la ventana y no podrían ser más diferentes. Uno está cubierto de papeles desordenados y libros de texto abiertos desparramados. Bolígrafos y lápices están esparcidos por la superficie. El otro está impecable. Todo alineado en ángulo recto, con notas adhesivas de colores ordenadas en filas pulcras.

Percibo un aroma en el aire. Algo ligero y floral.

El mismo aroma que se aferraba a su cabello cuando estaba debajo de mí en la barbería, y ahora proviene del escritorio impecable.

Sobre la superficie ordenada, hay una lista de tareas pendientes escrita con letra precisa:

Revisa las solicitudes de ingreso a la universidad con Amara.

Programar la cita de Amara con el dentista

Ayuda a Amara con su tarea de cálculo.

Amara, Amara, Amara.

Pero nada sobre ella misma.

El escritorio desordenado, que supongo que es el de Amara, es un santuario de los típicos trastos adolescentes. Papeles arrugados, garabatos al azar, deberes de matemáticas corregidos, apuntes de historia, un examen de biología. Rebuscando entre los montones de papeles sueltos, mis dedos rozan el cuero y encuentro un pequeño cuaderno, con la cubierta suave por el uso.

Lo abro por la primera página y veo que está fechado el 19 de junio de hace dos años.

Mamá dice que debería llevar un diario para poder procesar mis pensamientos sobre todo lo que ha pasado últimamente. Pero creo que sería más fácil si los tres hablaran conmigo en lugar de mantenerme en la ignorancia. Como si fuera una niña tonta. Ya tengo quince años, debería poder saber qué pasa en esta familia.

Paso unas páginas más adelante, dejando de lado la típica angustia adolescente sobre chicos, música y ropa que quiere comprar. La entrada del 7 de agosto me llama la atención.

Miels está llorando otra vez esta noche. Ha estado llorando mucho este verano. Desde que consiguió esas prácticas. Hace como si no la viera ni la oyera llorar, pero sí la oigo. Ojalá pudiera hacer algo para ayudarla, pero cada vez que intento hablar con ella, se cierra en sí y vuelve a tener esa mirada perdida. Como si estuviera mirando al vacío. Mamá y papá se han estado quedando despiertos hasta tarde con ella, y papá casi siempre parece enfadado. Quiero preguntarles qué pasó o qué puedo hacer para ayudar. Pero sé que solo me dirán que esté ahí para Miels. ¡Uf! ¡No es justo!

¿Miels?, me pregunto. Creía que se llamaba Lira.

Hojeo las páginas hasta encontrar otra entrada fechada el 9 de agosto, con la esperanza de encontrar respuestas, pero solo encuentro más preguntas.

Ryan vino hoy a ver a Miels mientras mamá y papá no estaban en casa. Ese tipo me da asco. No sé qué le ve Miels. Sí, es guapo, pero no me fío de él. Es como si ensayara todo lo que dice y hace frente al espejo antes de hacerlo. ¡Es tan falso! Al menos Miels por fin le dijo que se largara. Estaba gritando cuando se fue. No oí nada. Pero después, se encerró en el baño y se dejó la ducha abierta hasta que mamá y papá volvieron a casa. Pensé que papá se enfadaría, pero tenía la misma mirada que Miels ha tenido estas últimas semanas. Y mamá… Mamá también está empezando a llorar por las noches. Tengo que ser fuerte por los tres. Alguien tiene que serlo.

Aprieto la mandíbula.

¿Ryan lastimó a Lira? ¿Es él la razón por la que ella lloraba?

Sigo leyendo, una entrada tras otra. Cada una me indica crípticamente que algo debió haberle sucedido aquel verano de hace dos años. Pero sea lo que sea, Amara o no lo sabe, o prefiere no escribirlo.

Y si escribió sobre ellos, no están aquí para que yo los lea.

Porque hay varias páginas que han sido arrancadas.

Luego, hay una única entrada breve que data del 11 de agosto.

Miels nos dice que quiere que la llamemos Indigo de ahora en adelante. Que ya no es seguro que usemos su nombre real. Cuando le dije que no quería, se puso muy nerviosa. De verdad, muy nerviosa. Supongo que es comprensible que quiera cambiarse el nombre. Sobre todo después de lo que le pasó a papá. Esperaba que mamá al menos se opusiera, pero simplemente le dio la razón a Miels. Dijo que si quiere que la llamen Indigo, puede hacerlo. Le pregunté si le parecía bien que la siguiera llamando Miels de vez en cuando, y no dijo nada. Pero después de un rato asintió, y supongo que por ahora es suficiente.

En los meses siguientes, aparecen más páginas arrancadas, y entonces el diario se vuelve mucho más monótono. Casi como si fuera una decisión deliberada. Intento atar cabos, pero no puedo. Faltan demasiadas cosas para poder hacerlo.

Cierro el cuaderno y lo vuelvo a colocar debajo de la pila de papeles.

De repente, una tabla del suelo cruje detrás de mí.

Hay alguien aquí.

Salgo del dormitorio con la mano en la pistola, y es entonces cuando la veo.

Lira.

Su cabello azul es inconfundible, al igual que sus ojos color avellana verdoso. Los tiene muy abiertos por la sorpresa, con las pupilas dilatadas por el miedo al ver la puerta que ha sido abierta de una patada.

Entonces, ella nota mi presencia y se vuelve hacia mí.

En ese instante congelado, surge una chispa eléctrica entre nosotros. Su pecho sube y baja con respiraciones rápidas, y la mía se sincroniza con la suya. La misma atracción magnética que sentí en la barbería me impulsa hacia ella, pero me obligo a permanecer inmóvil.

Sus labios se entreabren, y sé lo que viene a continuación.

Está a punto de gritar.