Grego
O amanhecer chegou no cais com gosto de ferro e sal. Eu gosto de ver o porto antes do mundo fingir honestidade: empilhadeira ainda bocejando, guindaste estalando o braço, água batendo nas estacas como um coração impaciente. O leste não manda poesia — manda solvente e contêiner fantasma. E foi pela química que comecei a puxar o fio.
— Remessa de thinner “para verniz” entrando sem nota complementar há três semanas — disse Veludo, encostado num bloco de concreto que já viu mais confissão que igreja. — Mesmos lacres, lacres “perfeitos”.
— Lacre perfeito é lacre trocado — respondi. — E thinner sem destino vira palco para lavar dinheiro de festa.
Ele riu com metade da boca, o vento mexendo o casaco fora de estação.
— Quem tá por trás, Greco?
— A meia-lua — não precisei dizer o nome.
