Grego
A meia-lua voltou a nascer onde eu não a convidei: spray fresco na laje da casa ao lado da Madrugada, traço rápido, perfume agridoce ainda no ar. Irina não grita; rabisco. Recado suficiente para acordar meu concreto.
— É agora — falei no rádio. — Blitz nos telhados. Silenciosa. “Oração” se tiver sombra demais.
Pipa respondeu com o estalo certo. Monge desapareceu como quem apaga um interruptor. Cássio tomou o beco cinco, Barroca fechou a subida de moto com o portão de tela. Russo ficou no mapa, olhos nos becos, ouvidos no vento. Ajustei o boné, toquei o fio de aço esticado sobre a oficina do Guto e senti a vibração da noite: aviso de tempestade sem trovão.
A Madrugada dormia com os olhos entreabertos — neon desligado, lua de aço recolhida, staff espalhado como droga bem escondida.
