Pov Don Ernesto
Meus olhos, acostumados a decifrar os mínimos detalhes, ergueram-se por cima do jornal. E lá estava ele. Adrián. De pé no limiar, com a postura rígida e aquele olhar de falcão que herdou de mim, mas que nunca soube dominar completamente.
Abaixei o jornal lentamente, dobrando uma esquina com precisão antes de apoiá-lo na mesa.
— Não me lembro de tê-lo chamado. Disse, mantendo a voz em um tom plano, neutro. Uma primeira jogada, simples, para medir seu estado de espírito.
Ele não se abalou. Avançou para o centro da sala, seus passos silenciosos sobre o tapete persa.
— Acaso agora tenho proibido visitar meu pai? Vim ver como você está. Respondeu, e seu tom era aquele que tanto detesto: a imitação desajeitada da minha própria frieza.
Um canto dos meus lábios m*al se contra
