Aria Prescott
El aire de la oficina por la mañana siempre tenía un aroma particular: una mezcla de café recién molido, ozono de las impresoras y el perfume caro de la ambición. Al entrar, sentí el peso del collar de oro rozando mi tráquea, un recordatorio metálico de que, aunque caminara con la cabeza en alto y mi maletín lleno de leyes, mi voluntad tenía un dueño absoluto.
No pasaron ni diez minutos antes de que la secretaria de Damian me llamara a través del intercomunicador. Su voz era aséptica, profesional, pero para mí sonó como un heraldo.
—El señor Thorne la espera, señorita Prescott. Inmediatamente.— Asentí a nadie en particular, ajustándome la chaqueta del traje sastre.
Al entrar en su despacho, la luz del sol golpeaba los cristales del rascacielos, envolviendo a Damian e
