—¡No le digas así! —le pegué en el brazo—. No es aburrido. Solo está reprimido. Tiene fuego adentro, lo juro. Yo lo vi. Lo sentí. Está al borde. Solo necesita que alguien lo empuje al abismo.
—Y tú eres la abismo.
—Exacto. Yo no quiero un hombre que me mire como si yo fuera un objeto en una vitrina. Quiero que me mire como si fuera el último trago de tequila de la noche. El que no se olvida. El que se siente arder.
Viktor se quedó callado unos segundos. Luego dijo:
—Oye… fuera de bromas. ¿No te da miedo?
Lo miré seria.
—Sí. Mucho. Porque si lo pruebo… no sé si podré dejarlo ir.
—¿Y si él no se lanza?
—Entonces le meto un empujón con tacón incluido —dije, sonriendo—. No vine al mundo para esperar sentada. Vine a provocar desastres y escoger el que más me conviene.
—Dios mío… —suspi
