La sensación de poder —de haberla tenido completamente sometida— me mantenía en una especie de euforia fría.
Llegamos cuando la hora de salir del trabajo ya había pasado. El edificio estaba casi vacío, luces apagadas en la mayoría de las plantas. Pero no podía ignorar la “orden” de la Guardia Civil. Subí directamente al puesto de seguridad como me habían dicho. El guardia de la puerta, un chaval joven con chaleco antibalas y fusil colgado al hombro, me miró de arriba abajo, comprobó mi DNI y me hizo pasar sin decir palabra.
Me metieron en una sala que parecía un armero improvisado: fusiles de asalto colgados en la pared, cajas de munición 5.56 y 7.62, cascos balísticos, un par de lanzacohetes C-90 apoyados en una esquina, hasta dos ametralladoras pesadas (MG3 o similares). El olor a acei
