La salle d’attente du palais de justice de Marseille était aussi glaciale que mon cœur. Je serrais les bras contre ma poitrine, non pas pour me réchauffer, mais pour contenir l’impression que mes côtes allaient éclater. Sans Moussa dans mes bras, mon corps n'était qu'un champ de ruines, une structure inutile que la douleur maintenait debout par pur entêtement.
— Mademoiselle Diop ? Le juge d’instruction vous attend.
L’assistante sociale me toucha l’épaule, mais je tressaillis. Depuis que les mains gantées de l'État m'avaient arraché mon fils pour l'emmener vers une pouponnière anonyme, chaque contact me semblait être une agression. Je me levai, ma jambe blessée protestant à chaque pas, et j'entrai dans le bureau.
La scène était digne d'un cauchemar géométrique. Au centre, le juge, entou
