Le lino de la pouponnière sociale sentait l’antiseptique et le lait caillé. C’était une odeur de transition, une odeur de vie suspendue. Je lissais ma jupe, les mains moites, assise dans cette petite salle d’attente aux murs décorés de dessins d’enfants qui me semblaient être des cris de couleur dans un monde de grisaille.
Pour la première fois depuis des semaines, j'avais rendez-vous pour un "droit de visite médiatisé". Une heure. Soixante minutes surveillées par une éducatrice pour prouver que je n'étais pas une étrangère pour l'enfant qui était sorti de mes propres cellules.
— Mademoiselle Diop ? Vous pouvez entrer. Moussa est réveillé.
L’éducatrice, une femme nommée Sophie au regard fatigué mais bienveillant, m’ouvrit la porte. Dans le petit box, Moussa était allongé sur un tapis d'
