Eu entro no quarto achando que estou preparada.
Não estou.
O ar é frio demais. O silêncio é alto demais.
E ele…
Matteo De Luca está parado.
Quieto.
Imóvel de um jeito que ele nunca é.
Eu paro ao lado da cama e fico olhando.
Esperando.
Esperando que ele abra os olhos e diga alguma coisa como “você demorou”.
Ou que reclame do hospital.
Ou que mande todo mundo sair.
Nada.
Só o monitor.
Eu engulo em seco e toco a mão dele.
— Isso não tem graça.
Minha voz sai baixa.
— Se você estiver fingindo, eu juro que…
Eu paro.
Porque ele não está fingindo.
Eu puxo a cadeira e sento.
Ainda segurando a mão dele.
Está morna.
Graças a Deus.
— Dois tiros, Matteo? — eu murmuro. — Dois?
Eu balanço a cabeça devagar.
— Você não sabe fazer nada simples, sabe?
Silêncio.
Eu aperto os dedos
