A casa finalmente ficou em silêncio.
Fecho a porta da biblioteca atrás de mim com mais força do que o necessário. O clique da fechadura ecoa como um aviso — para mim mesmo. O cheiro do lugar é o mesmo de sempre: madeira antiga, couro envelhecido, papel que carrega décadas de histórias e sangue invisível. É aqui que tudo começou. É aqui que tudo pesa.
Passo a mão pelo rosto e sinto o cansaço grudado na pele. A bebida ainda corre quente nas veias, mas já não anestesia como antes. Só deixa tudo mais solto. Mais perigoso.
Caminho devagar entre as estantes altas, os dedos roçando os lombos dos livros. Meu pai organizava tudo de forma quase obsessiva. História, estratégia, economia, armas, política. Nada ali era só leitura. Era preparação.
Sempre foi.
Paro diante da poltrona de couro escuro
