—No vas a salir de aquí, Donovan —gritó Seamus desde algún punto del edificio—. Voy a matarte con mis propias manos hijo de puta.
Keegan no respondió. Solo apretó más el cuchillo contra su cuello, susurrándole con una voz baja pero firme:
—No voy a morir hoy. Y tú tampoco, si haces exactamente lo que te digo.
La noche en Irlanda acababa de volverse un campo minado.
Corrieron por un pasillo angosto, con las antorchas lanzando sombras alargadas que danzaban en las paredes de piedra. Keegan iba adelante, tirando de ella, el filo del cuchillo todavía en su mano, sus ojos escaneando cada rincón como un animal acorralado pero no vencido. Su respiración era pesada, la herida en su costado le ardía como fuego, pero aún podía moverse. Aún podía matar a quien se le pusiera en frente.
De pronto
