La Remplaçante

La pluie tombe sur le pare-brise avec une régularité presque apaisante. Je fixe le déluge à travers le verre, chaque goutte formant et déformant le paysage urbain qui défile. Mon chauffeur, avec la concentration stoïque du vétéran qu'il est, manœuvre prudemment notre voiture sur la route glissante. - Je suis désolé, monsieur Hawthorne, s'excuse-t-il en jetant un coup d'œil anxieux dans le rétroviseur. La route habituelle est fermée. Nous devrons prendre un itinéraire différent aujourd'hui. J'hôche la tête, à peine conscient de ses mots. Mon esprit est ailleurs, coincé dans un passé que je ne peux ni échapper ni accepter. La douleur de la perte est toujours aussi vive que le jour où elle est survenue. C'est alors que je la vois. Là, sur le trottoir, une femme marche seule sous la pluie. La vue de son dos, de ses cheveux trempés collés contre sa nuque, me fait manquer un battement de cœur. Elle a la même stature, la même démarche qu'elle... - Arrêtez la voiture, ordonné-je d'une voix rauque. Mon chauffeur obéit sans poser de question, tirant sur le frein et faisant crier les pneus sur le bitume mouillé. J'ouvre la porte et sors dans la pluie, chaque goutte d'eau froide me rappelant douloureusement à la réalité. Je me dirige vers elle, mon cœur battant avec une intensité que je n'ai pas ressentie depuis des mois. Elle se retourne lorsque j'approche, ses yeux écarquillés de surprise. Mon souffle se bloque. C'est elle, ou du moins, elle lui ressemble tellement. Les mêmes yeux, le même visage, mais une âme différente. Elle n'est pas elle, et pourtant, en cet instant, elle est tout ce que je désire.