LIAM
El ascensor del edificio de Blake subió fino, sin ruido. Antes de abrir, respiré hondo. No entrando por el sobre ni por la cifra —esas ya las sabía en parte— sino por la sensación: Blake nunca llama sin tener las piezas en la mano.
La puerta se abrió y él estaba allí, con el dossier sobre la mesa, la copa a medio beber y la calma de quien ya vio la jugada final en su cabeza. No hubo protocolo de bienvenida. Blake me miró, cerró la carpeta con un golpe seco y me dijo sin rodeos:
—Me llegó la notificación esta mañana. ¿Te sientas o te explico de pie?
Me senté. La ciudad detrás de los ventanales era una red de luces que no me pertenecía.
—Treinta y dos millones. “Daños físicos y secuelas psicológicas”. Quiere disculpa pública. —Blake dejó la frase flotando como una esquirla.
No te
