La cara del asesinato (Un misterio de Zoe Prime—Libro 2)

CAPÍTULO TRES

CAPÍTULO TRES

Zoe caminó por los largos pasillos de las enormes oficinas del FBI en Washington DC, dirigiéndose a la sala de reuniones dónde Shelley le dijo que estaría. Este tipo de edificio era tranquilizador para Zoe, ya que había sido construido hacía muchos años y fue hecho con gran planificación y precisión para que cada piso fuera fácil de predecir y de transitar.

El edificio J. Edgar Hoover había sido construido con propósito. A pesar de que su exterior cuadrado y gris era poco atractivo para el resto de la gente, era exactamente esa composición geométrica y en forma de bloque lo que hacía que a Zoe le gustara. Los pasillos tenían la misma disposición en todos los pisos y las salas estaban numeradas de una manera lógica. Y naturalmente, la sala 406 era la sexta puerta a la que se llegaba luego de bajar en el cuarto piso. Eso era increíblemente agradable para ella. No todos los edificios estaban creados igual.

Y como era de esperarse, Shelley ya estaba sentada en la sala de reuniones, revisando las anotaciones y las fotografías colocadas prolijamente en la mesa de la sala. Levantó la vista y sonrió cuando vio entrar a Zoe.

Zoe no podía entender cómo Shelley podía haber llegado antes que ella a las oficinas, considerando que tiene una niña pequeña en casa y que no está particularmente más cerca de las oficinas. No solo eso, tampoco entendía cómo podía vestirse con un traje que se ajustara a la perfección a su delgada figura curvilínea, acentuando los ángulos entre caderas, cintura y pecho, y que no tuviera ni una pizca de la suciedad esperada cuando tienes una hija pequeña. Tampoco comprendía el hecho de que estuviera perfectamente maquillada, con un ligero toque de lápiz labial rosa y el cabello rubio atado casualmente en un moño. Pero ahí estaba.

Su superior, el agente especial a cargo Leo Maitland, estaba en la parte delantera de la sala, esperando con la impaciencia de un jaguar cazando a su presa. Era un veterano del ejército con porte de soldado, y luego de una exitosa carrera dentro de las filas, había regresado al país para pasar a ser parte de las fuerzas del orden. Todo eso había sucedido hacía quince años, pero las canas de su sienes no sugerían que hubiera perdido su espíritu de lucha. Él medía un metro ochenta, el torso tenía un ancho de un metro catorce, y los bíceps de treinta y ocho centímetros aún tensaban la tela de las mangas de su uniforme.

―Ah, agente especial Prime ―dijo él―. Bienvenida. Le entregado el informe con las anotaciones a tu compañera. Por favor, siéntate y échales un vistazo.

Zoe se sentó como se le pidió, y dejó un café para llevar en frente de Shelley. Esto se había convertido un hábito. Zoe se encargaba del café y Shelley se encargaba de toda la conversación educada que requiriera el caso. Cada una se ocupaba de algo que realmente pudiera manejar.

―La agente especial Rose tiene toda la información, pero te haré un resumen general. Ya tenemos dos cuerpos en nuestro haber, y esto parece ser un caso local, así que no tendrán que viajar ―dijo Maitland mientras cruzaba los brazos sobre el pecho, haciendo que la tela de su traje se estirara en los hombros―. Sentiremos bastante presión de la prensa local dado que una de las víctimas era muy conocida en la comunidad. Me imagino que ustedes ya sabrán la urgencia que tenemos por prevenir una tercer muerte y de alejarnos de que los periodistas utilicen el término de «asesino en serie».

Zoe asintió. Ese tipo de cobertura podría causar histeria general y podría obstaculizar el caso. También podía hacer que se difunda más la noticia y eso significaba más atención de la prensa nacional o incluso internacional. Los agentes del FBI estaban acostumbrados a tratar con situaciones de alta presión, pero eso no quiere decir que les agradara hacerlo. Zoe estaría contando micrófonos y analizando las longitudes de los cables de la cámara de televisión en lugar de concentrarse en su discurso en la conferencia de prensa.

―Dada tu tardanza… ―continuó diciendo Maitland. Zoe sintió que iba a decir algo en modo de protesta, pero se contuvo. Había arreglado tomarse un tiempo libre esta mañana para su almuerzo a cambio de las muchas horas extras no remuneradas que había trabajado. Llegó apenas tarde. Pero nadie discutía con el agente especial a cargo del edificio J. Edgar Hoover―. Ya he informado a tu compañera. Dejaré que ella te dé los detalles. Dada tu propensión para las matemáticas, creemos que esto se ajustaría a la perfección con tus habilidades. No me defraudes.

Maitland salió de la habitación sin mirar atrás. Zoe notó que él llevo la mano directamente a su bolsillo luego de salir de la sala, y pensó que el objeto de unos centímetros de espesor debía ser un teléfono celular. Era un hombre ocupado, debía tener llamadas que hacer y más informes que dar. Seguramente no lo verían hasta que el caso estuviera terminado, a menos que se equivocaran en algo, en ese caso era probable que les echase una bronca monumental.

Dado el tamaño de Maitland, y el peso de un monumento, calculaba que la bronca monumental en realidad sería una proporción menor de ese tamaño.

―Dos víctimas ―dijo Shelley, llamando la atención de Zoe comenzando la conversación sin trivialidades. Ya conocía más a Zoe y debía haberse dado cuenta de que tales comentarios no harían ninguna diferencia en su relación. Zoe había notado que la conversación entre ellas había disminuido un setenta por ciento desde que habían empezado a trabajar juntas―. Ambos en nuestro propio patio trasero, en el área metropolitana de Washington DC.

―Espero que realmente no haya sido en ninguno de nuestros patios traseros. Como agentes federales deberíamos haberlo visto.

Los ojos de Shelley se encendieron al darle a Zoe un pequeño codazo en las costillas.

―¿Eso fue una broma? ¿Qué hay en este café?

―Esta mañana estuve con una vieja amiga. Supongo que eso me puso de buen humor.

―Entonces, lamento haber interrumpido ―dijo Shelley apuntando a los dos archivos de la víctimas, colocados con cuidado y separados de forma deliberada―. Esta es la primer víctima, es de hace una semana. Era un joven estudiante de posgrado, fue encontrado en los terrenos del campus de la universidad de Georgetown. Lo golpearon en la cabeza con un objeto pesado, los forenses dicen que probablemente fue con un bate de béisbol.

―Seis días ―murmuró Zoe mientras escaneaba el archivo. Lo que recabó fue esta información: un metro ochenta y dos de altura, ochenta kilos, veintitrés años de edad.

―Lo siento, sí ―respondió Shelley, claramente aún se estaba habituando a la precisión que Zoe esperaba, incluso aunque se estuvieran llevando bien en otros aspectos―. La segunda víctima fue anoche. Era profesor de inglés en la universidad de Georgetown, le aplastaron la cabeza repetidamente contra el lado de su propio coche hasta que eso le causó un daño craneal irreparable.

―La conexión es la universidad.

―No solo eso ―dijo Shelley buscando entre las fotografías que mostraban la escena del crimen en su totalidad―. A ambos les rasgaron las camisas, literalmente, con violencia. Parece que el acto de matar a una persona no era suficiente para saciar la ira del asesino. Luego hay unas… Bueno, míralo tú misma.

Zoe casi le arrebata las fotografías de las manos de Shelley. Ya había empezado a reconocer la forma de las marcas escritas en los torsos de ambos hombres y pudo confirmarlo al verlo más de cerca. Ambos habían sido estampados con complejas ecuaciones matemáticas, tan complejas que hicieron que Zoe tomara una de las sillas y se sentara sin apartar la vista de las fotografías.

―¿Le han mostrado estas imágenes a algún testigo potencial? ¿Amigos, profesores, estudiantes?

―En el caso de la primera víctima, sí. La policía local mostró la fotografía a su entorno. Claro que la mostraron recortada para que solo se viera la ecuación. Acaban de terminar de hacer circular otra fotografía esta mañana, quizás aún podamos conseguir alguna otra pista.

―¿Y?

Shelley se encogió de hombros.

―Nadie sabe lo que significa.

Zoe sabía que el equipo de matemáticas de la universidad de Georgetown contaba con muy buenos profesionales, si ellos no podían descifrarla, quería decir que era una ecuación realmente complicada.

―Parece matemática cuántica ―dijo Zoe.

―Eso dijeron algunos de los profesores. Pero no han visto algo así antes, ni tampoco han trabajado en nada que se le parezca.

Zoe continuó con la mirada fija en la ecuación, su mente repasaba todos los complejos signos, números y letras, tratando de encontrar al menos una manera de comenzar a entender el patrón.

―¿Qué otras pistas tenemos? ―dijo.

Shelley echó un vistazo a las otras páginas.

―Recién estaba comenzando a leer cuando llegaste. Déjame ver… El compañero de habitación del estudiante y todos sus amigos ya han sido interrogados, y su familia y los profesores también. Él estaba en una zona del campus que no tiene cámaras, fue justo en un punto ciego.

―Muy conveniente ―suspiró Zoe. Deseaba que por una vez pudieran tener un caso que hubiera sido cometido frente a algún testigo o que hubiera sido captado en imágenes. Pero claro, generalmente nadie llama al FBI para los casos que son fáciles de resolver.

―Y en lo que se refiere al profesor, parece que las únicas cámaras están en la entrada del estacionamiento. De ese lugar entra y sale mucha gente durante todo el día, y en una de las salidas de peatones no hay cámaras. Ninguna de las cámaras registró nada sospechoso.

―Así que no tenemos pistas ―señaló Zoe, apoyando la barbilla sobre la mano mientras repasaba la ecuación por decimoséptima vez. No hacía mucha diferencia si las repasaba más lento o más rápido. Esto no se parecía a nada que hubiera visto antes. Era algo más avanzado que cualquier cosa que hubiera estudiado en sus tiempos en la universidad.

Se concentró en la otra víctima, en el profesor. Parecen ser iguales. ¿Qué era esto?

―¿Qué quieres hacer primero? ―preguntó Shelley al completar su propio estudio de los archivos.

―Dame un segundo.

Zoe ni siquiera había comprobado los detalles de la segunda víctima, pero habría tiempo para eso. Sacó su cuaderno y su bolígrafo, y comenzó a hacer garabatos con rapidez en una página, logrando esbozar un trabajo inicial. Todas las letras griegas, las líneas, los paréntesis, los triángulos invertidos, todos los símbolos de la matemática cuántica tenían un significado equivalente a un número. M dividido por t" menos t', uno dividido por s' y luego sumado a uno dividido por s", y así sucesivamente para lograr encontrar el valor de B1 que más tarde se usaría de nuevo en otra línea de la ecuación para calcular el valor de otra figura.

Las funciones comenzaban de manera simple. Si el valor de M era igual al valor de r’, entonces las dos primeras líneas tenían sentido. Pero luego la tercera línea arruinaba todo ese sentido y parecía darle un valor completamente diferente a M. Bien, entonces lo resolvería de otra manera. Tal vez M en realidad era el doble del valor de r’, lo que aún tenía bastante sentido, y eso hacía que la tercera línea tuviera sentido, pero en la sexta línea, el valor de M tenía que ser demostrado para llegar a cero, y de nuevo, nada más tenía sentido.

Cuando Zoe levantó la vista no tenía idea de cuánto tiempo había pasado. En algún momento, Shelley se había sentado frente a ella y estaba mirando algo en la pantalla de su teléfono celular.

―Esto no tiene sentido ―anunció Zoe.

Shelley la miró, levantando una ceja perfectamente perfilada.

―¿No puedes resolverlas?

Los labios de Zoe se unieron formando una fina línea antes de poder admitirlo.

―No puedo resolverlas aún ―dijo―. Tal vez no estamos viendo algún tipo de pista. ¿Esto es realmente todo? ¿No había nada escrito en los dorsos, brazos, o en otra parte?

―Yo sé lo mismo que sabes tú ―dijo Shelley―. He estado leyendo sobre el profesor. Nada resalta en su historia académica, ni en su vida personal por lo que he logrado ver en internet.

―Revisa las fotografías nuevamente ―sugirió Zoe, pasándole un montoncito y separando algunas para sí misma. Estudió con atención las imágenes, viendo los ángulos de los huesos, el grado en que una pierna se había doblado al morir, la longitud de los rasgones en sus camisas contra la fuerza visible del material y sus costuras. No pudo ver ninguna conexión en nada. Ni en su altura, peso, edad, y tampoco había algún tipo de tinta en ningún otro lado en sus pieles.

Lo preocupante era que los patrones matemáticos se volvían más fáciles de predecir cuántos más datos se tuvieran. Dos números podían parecer inconexos, y podría haber demasiadas posibilidades entre ellos para decidir un rumbo definitivo. Tres números podrían permitir algo un poco más definido, el principio de una fórmula. Pero eso requeriría otra muerte.

Y definitivamente no querían que hubiera otra muerte.

―No tengo nada ―dijo Shelley negando con la cabeza.

―Cambiemos ―sugirió Zoe, intercambiando su montoncito de fotografías con las de Shelley―. La única cosa a destacar es el ángulo del impacto en la cabeza de la primera víctima. El atacante era un poco más bajo, un metro setenta y nueve.

Y sucedió nuevamente lo mismo. La misma frustración de no tener nada. No había rastros de tinta en la ropa, no había rastros de números debajo de la tela, ni tampoco había nada en las inmediaciones. Las plazas de aparcamiento del garaje no estaban numeradas y tampoco había números en las paredes, ni en las columnas de hormigón que sostenían el techo, ni tampoco había nada en el césped cercano a dónde encontraron al estudiante.

Nada.

Zoe se rindió, sacudiendo la cabeza.

―Necesito ver el cuerpo del profesor. Es la única forma de que podamos ver algo que las fotografías no nos hayan mostrado.

―Genial ―dijo Shelley. Era posible que estuviera siendo sarcástica, a Zoe siempre le había costado notar la diferencia―. Entonces vayamos a ver con más atención a un tipo muerto.