Стены подземной галереи были покрыты бархатом цвета запёкшейся крови. Я лежала на холодном мраморном постаменте, мои запястья и лодыжки стянуты кожаными ремнями, впивающимися в кожу при каждом движении. Где-то в темноте играла скрипка — тягучий, нервный мотив, будто сама смерть настраивала инструмент перед концертом. Дамиан вышел из тени, его пальцы скользнули по лезвию ножа, отбрасывая блики на моё лицо.
— Ты помнишь наш первый урок? — он приставил остриё к моей ключице, прочерчивая линию до подбородка. — Искусство рождается из страданий.
Я стиснула зубы, стараясь не кричать, когда лезвие рассекло кожу. Тёплая кровь потекла по шее, окрашивая белый мрамор. Дамиан наклонился, его губы коснулись раны, словно он пил мою боль.
— Остановись… — прошептала я, но он лишь рассмеялся, откинув чёр
