Тюремные стены были серыми, как пепел после пожара. Я сидела напротив стеклянной перегородки, пальцы сжимали телефонную трубку, оставшуюся теплой от предыдущего звонка. За стеклом появился Кристиан в оранжевом робе, его лицо — маска спокойствия, но глаза выдавали усталость. Он сел, медленно поднял трубку, и его голос прозвучал сквозь помехи:
— Ты выглядишь живой.
Я не ответила, изучая его руки — те самые, что держали меня в плену, били, целовали. Теперь на запястьях красовались синие цифры татуировки — номер камеры, как он шутил в прошлой жизни.
— Зачем ты попросил встречи? — спросила я, стараясь, чтобы голос не дрогнул.
Он наклонился ближе, дыхание оставило туманный след на стекле: — Ты думала, это конец? Арт-мафия не умирает. Они уже нашли нового лидера.
— И что? Ты хочешь, чтобы я
