Туман за окнами автобуса сливался с серым утром, превращая город в размытый акварельный набросок. Я прижала лоб к холодному стеклу, следя, как капли дождя стекают вниз, словно чьи-то невидимые слёзы. В ушах глухо звенело после вчерашнего спора с матерью. Её слова — «ты больше не наша дочь» — всё ещё висели в воздухе, как ядовитый газ, пропитавший каждый уголок дома. В кармане ждал смс-сигнал: «Сегодня. Мой кабинет. 15:00». Кристиан не терпел опозданий.
Школа встретила меня шепотками. Одноклассники расступались, будто я несла в себе заразу. Даже Эмили, моя бывшая лучшая подруга, отвернулась, делая вид, что лихорадочно ищет что-то в рюкзаке. Только Марк, старшеклассник с пирсингом в брови, кивнул мне с усмешкой: «Привет, подстилка». Его друзья фыркнули, но я прошла мимо, гордо подняв подбор
