Дождь стучал в окна квартиры Кристиана монотонным ритмом, словно отбивая такт для нашего последнего танца. Я стояла у камина, наблюдая, как языки пламени пожирают последние страницы моего дневника — невинные признания девочки, которая верила в справедливость оценок и силу знаний. Он сидел в кресле, попивая виски, его взгляд скользил по моей спине, оставляя невидимые шрамы.
—Ты уверена, что готова? — спросил он, поставив бокал на стол с таким звоном, что я вздрогнула. — После этого пути назад не будет.
Я повернулась, сжимая в руке обгоревший уголок страницы. На ней остались лишь обрывки фразы: «…мечтаю стать историком…».
—Ты давно отнял у меня выбор, — ответила я, сбрасывая кардиган на пол. Пуговицы звякнули о паркет, как кандалы.
Он встал, медленно приближаясь, словно тигр, оценивающий
