Кристиан стоял у окна, его силуэт сливался с ночью за стеклом. В руке он сжимал стакан виски, лёд давно растаял, оставив на столе мокрый круг. Я наблюдала за ним, сидя на краю кровати в его лофте — просторном, холодном, как склеп. На стенах висели картины, которые я узнавала: деформированные фигуры, кричащие красками, будто написанные в припадке безумия. Он обернулся, поймав мой взгляд, и улыбнулся той усталой улыбкой, которая не дотягивала до глаз.
— Ты готова? — спросил он, поставив стакан с глухим стуком.
Я кивнула, сжимая в кармане платок с вышитой Лориной монограммой. Сделка была проста: одна ночь с ним взамен на информацию о местонахождении Дамиана. Но мы оба знали — это не просто обмен. Это точка невозврата.
Он подошёл, запах сандала и дыма окутал меня. Его пальцы скользнули по м
