Дождь стучал по крыше гаража, где мы прятались, превращая металлические листы в барабанную установку апокалипсиса. Кристиан сидел на корточках у старого «Мустанга», его пальцы нервно перебирали провода под рулём. Он пытался завести машину, которая не ездила, судя по слою пыли, лет десять. Я прислонилась к стене, чувствуя, как влага от бетона просачивается сквозь тонкую ткань платья. На мне всё ещё было чёрное платье из галереи Дамиана, теперь прожжённое в нескольких местах и пахнущее дымом.
— Нам нужно двигаться, — пробормотал Кристиан, ударив кулаком по приборной панели. — Они проверят все убежища.
— «Они» — это кто? — спросила я, наблюдая, как капля дождя пробирается по его шее к воротнику рубашки.
Он обернулся, и в его глазах мелькнуло что-то дикое, первобытное. — Все. Полиция. Его л
