Тетрадь с сочинением упала на парту с глухим стуком, как приговор. Красная ручка прочертила через всю страницу зияющую линию, словно рана. «Недостаточно эмоций. Переписать к завтрашнему утру». Я сжала лист так, что бумага порвалась у края, но Кристиан уже стоял за моей спиной, его дыхание обжигало шею.
—Ты описала битву, но забыла про запах гниющей плоти, — прошептал он, кладя руку на моё плечо. Пальцы впились в ключицу, заставляя застыть. — Про крики раненых. Про то, как кровь смешивается с грязью… — Его голос опустился до интимного шёпота, будто делился тайной. — Ты никогда не писала о войне, пока не прочувствуешь её здесь. — Ладонь скользнула вниз, прижимаясь к моему животу.
Я рванулась вперёд, но он удержал меня на месте, пригвоздив к стулу. Одноклассники перешёптывались, пряча улыбк
