La Sonrisa Perfecta (Un Thriller de Suspense Psicológico con Jessie Hunt—Libro Cuatro)

CAPÍTULO DOS

CAPÍTULO DOS

Mientras esperaba a ver quién era, Jessie se dio cuenta de que había dejado de respirar y se obligó a exhalar lenta y silenciosamente.

Entrando en la habitación con paso ligero, sin un ápice de aprensión, estaba Frank Corcoran, el aguacil supervisor de su destacamento, era extremadamente formal. De mandíbula cuadrada y complexión cuadrada, vestía un traje azul marino con camisa blanca y corbata negra perfectamente anudada. Su bigote bien recortado tenía los primeros indicios de canas en los bordes, al igual que su pelo n***o corto.

—Siéntese, señora Hunt —dijo sin ningún rastro de despreocupación—. Tenemos que hablar. Y puede dejar la bola de nieve. Le prometo que no la necesitará.

Colocando el globo en la mesa de la cocina mientras se negaba rotundamente a preguntar cómo lo sabía, Jessie se sentó, preguntándose qué demonios estaba a punto de revelar. Xander Thurman ya había asesinado a sus padres adoptivos. Casi había matado a dos policías mientras intentaba llegar a ella en su propio apartamento. La violenta fuga de Bolton Crutchfield del DNR había provocado la muerte de seis guardias. ¿Había encontrado a Kat en Europa uno de los restantes fugados? ¿Habían ido a por su amigo y compañero en alguna ocasión, el detective de la policía de Los Ángeles Ryan Hernández, del que no había tenido noticias desde hacía días? Se preparó para lo peor.

—Tengo algunas novedades para usted —dijo Corcoran, cuando se dio cuenta de que Jessie no iba a hacer ninguna pregunta.

—De acuerdo.

—Hablé con su capitán —dijo, sacando un trozo de papel y leyéndolo—. Quería transmitir los buenos deseos de toda la comisaría. Dijo que están siguiendo todas las pistas disponibles y que espera que no tenga que aguantar mucho más.

Jessie pudo darse cuenta, por el tono de voz escéptico de Corcoran y sus cejas ligeramente levantadas, de que no compartía la opinión del capitán Decker sobre la situación.

—Deduzco que usted es menos optimista que él.

—Esa es la siguiente actualización —contestó, sin responder técnicamente a su pregunta—. No hemos tenido suerte en la búsqueda del señor Crutchfield. Aunque dos fugitivos han sido capturados, como usted sabe, otros dos siguen en libertad, por no hablar del señor Cortez.

—¿Los hombres capturados han proporcionado alguna información útil desde la última vez que me informó?

—Lamentablemente no —concedió—. Ambos hombres siguen diciendo lo mismo: que todos tomaron caminos distintos a los pocos minutos de su huida. Ninguno de ellos supo siquiera que estaba ocurriendo hasta que fueron liberados de sus celdas.

—¿Entonces es probable que solo Crutchfield y Cortez hayan planeado esto?

—Eso es lo que pensamos —dijo Corcoran—. No obstante, tenemos una persecución masiva y continua sobre todos los fugados. Además de la policía de Los Ángeles, el departamento del sheriff, la CHP, el CBI y el FBI están involucrados, así como, por supuesto, el Servicio de Alguaciles.

—Entiendo que ha mencionado que están buscando a los fugados —dijo ella—. ¿Qué pasa con Xander Thurman?

—¿Qué pasa con él?

—Bueno, también es un asesino en serie. Intentó matarme a mí y a dos agentes de la policía de Los Ángeles y anda suelto. ¿Cuánta gente tiene buscándolo?

Corcoran la miró como si se sorprendiera de tener que hacer su siguiente comentario.

—Basándonos en su descripción de sus heridas, lo vemos como una amenaza menos inmediata. Y su estatus en el WITSEC hace que nos preocupemos menos por él en general. Además, por ahora nuestra prioridad son los múltiples fugados de un centro psiquiátrico criminal, no un hombre que nadie sabe que está ahí fuera.

—Quiere decir que su búsqueda está impulsada por los medios de comunicación y la política —le hizo notar Jessie.

—Esa es una forma, no inexacta, de caracterizarla.

Jessie apreció su honestidad. Y para alguien en su posición, ella realmente no podía argumentar que era un uso irrazonable de los recursos. Ella decidió dejarlo pasar por ahora.

—¿Alguna pista potencial? —preguntó Jessie con dudas.

—Creemos que nuestros mejores esfuerzos se centran en el Sr. Cortez. La idea es que habría hecho planes para después de la fuga. Estamos comprobando sus registros bancarios, las compras con tarjeta de crédito y los datos del GPS del teléfono en las semanas anteriores a la fuga. Hasta ahora, no hemos encontrado nada tan útil como billetes de avión.

—No lo harán —murmuró Jessie.

—¿Por qué lo dice?

—Cortez se mantendrá cerca de Crutchfield. Y le garantizo que Bolton Crutchfield no va a ir a ninguna parte.

—¿Cómo puede estar tan segura? —exigió Corcoran.

—Porque aún no ha terminado conmigo.

*

Esa noche Jessie no pudo dormir. Después de dar vueltas en la cama durante lo que le parecieron horas, se levantó y se dirigió a la cocina para rellenar su vaso de agua vacío.

Mientras caminaba por el pasillo alfombrado desde el dormitorio, inmediatamente sintió que algo andaba mal. El alguacil que normalmente se encontraba en una silla donde el pasillo se une a la sala de estar no estaba en ninguna parte. Jessie pensó en volver a su habitación para coger una pistola antes de recordar que en realidad no tenía ninguna. El Servicio de Alguaciles la había “asegurado” hasta nuevo aviso.

En su lugar, apoyó la espalda contra la pared del pasillo, ignorando los rápidos latidos de su corazón mientras se ponía de puntillas hacia la silla vacía. Al acercarse, con la ayuda de la luz de la luna que entraba por las ventanas, vio una mancha oscura y húmeda en la moqueta de color crema. El amplio alcance de la mancha sugería que no se trataba de un vino derramado accidentalmente. También observó un rastro consistente que se extendía hasta fuera de la vista.

Jessie asomó la cabeza al doblar la esquina y vio al alguacil tumbado de espaldas contra la pared del fondo, donde aparentemente lo habían arrastrado. Tenía la garganta cortada en toda su extensión. Junto a él, en el suelo, estaba su arma reglamentaria.

Jessie sintió una oleada de adrenalina cargada de ansiedad, que le hizo sentir un cosquilleo en los dedos. Recordándose a sí misma que debía mantener la concentración, se arrodilló y observó la habitación mientras esperaba que su cuerpo se calmara. Tardó menos de lo que esperaba.

Al no haber nadie a la vista, salió corriendo y cogió la pistola. Mirando hacia abajo, vio un camino de huellas ensangrentadas que se alejaban del cuerpo del aguacil en dirección al comedor contiguo. Permaneciendo agachada detrás del sofá, se escabulló hasta que pudo ver con claridad la habitación.

Allí había otro aguacil tendido en el suelo. Éste estaba boca abajo con un charco de sangre que se expandía rápidamente desde su cuello y formaba un charco alrededor de su cara y su torso.

Jessie se obligó a no detenerse en la imagen mientras seguía las huellas ensangrentadas de aquella habitación hasta la terraza acristalada, que conducía a la piscina del patio trasero. La puerta corredera estaba abierta y una ligera brisa hacía que las cortinas colgantes se metieran hacia dentro, haciéndolas ondear como nubes bajas.

Revisó la habitación. Estaba vacía, así que se acercó a la puerta corredera para echar un vistazo al exterior. Se veía un cuerpo trajeado que se balanceaba boca abajo en el agua, que rápidamente se volvía de color rojo rosado. Fue entonces cuando oyó que alguien se aclaraba la garganta detrás de ella.

Se dio la vuelta y amartilló la pistola al mismo tiempo. Frente a ella, en el extremo más alejado de la habitación, estaban Bolton Crutchfield y su padre, Xander Thurman, que tenía un aspecto sorprendentemente bueno teniendo en cuenta que hacía solo unas semanas le habían disparado en las tripas y el hombro, probablemente se había fracturado el cráneo y había saltado por la ventana de un cuarto piso. Ambos hombres sostenían largos cuchillos de caza.

Su padre sonrió mientras pronunciaba en silencio la palabra “Bicho”, el nombre que le puso de niña. Jessie levantó la pistola y se preparó para disparar. Cuando su dedo empezó a apretar el gatillo, Crutchfield habló.

—Le prometí que la vería, señorita Jessie —dijo, con un comportamiento tan plácido como cuando le habló a través de la gruesa barrera de cristal de su celda.

Sus semanas de libertad no le habían hecho menos blando. Con un metro setenta y cinco y unos sesenta y ocho kilos, era menos formidable físicamente que Jessie. Su cara regordeta le hacía parecer una década más joven que sus treinta y cinco años y su pelo castaño, con la raya a un lado, le recordaba a los chicos del club de matemáticas de la escuela secundaria. Solo sus ojos marrones y acerados le indicaban de lo que era realmente capaz.

—Parece que se ha metido con mala compañía —dijo con una voz frustrantemente temblorosa mientras asentía a su padre.

—Eso es lo que me gusta de usted, señorita Jessie —dijo Crutchfield con admiración—. Nunca se echa atrás, ni siquiera cuando está en una situación desesperada.

—Puede que quiera replantearse eso —señaló Jessie—. Los dos trajeron cuchillos a una fiesta de disparos.

—Qué pícara —se maravilló Crutchfield, mirando a Thurman con aprecio.

Su padre asintió, todavía en silencio. Entonces ambos hombres volvieron a prestarle atención a ella. Simultáneamente, sus sonrisas desaparecieron.

—Es hora, señorita Jessie —dijo Crutchfield mientras ambos hombres se dirigían hacia ella en tándem.

Ella disparó primero a su padre, tres en el pecho, antes de volver su atención a Crutchfield. Sin dudarlo, le disparó tres balas en el torso. El aire estaba lleno de humo acre y del eco de sus disparos.

Pero ninguno de los dos hombres se detuvo, ni siquiera redujo la velocidad. ¿Cómo era posible? Incluso con chalecos antibalas, deberían haberse tambaleado.

Se quedó sin balas, pero apretó el gatillo de todos modos, sin saber qué más hacer. Mientras los dos hombres avanzaban hacia ella con los cuchillos levantados por encima de sus cabezas, ella tiró el arma y adoptó una postura defensiva, plenamente consciente de que era un gesto inútil. Los cuchillos cayeron con fuerza y rapidez.

*

Con un jadeo, Jessie se incorporó en la cama. Estaba empapada de sudor y respiraba con dificultad. Mirando alrededor de la habitación, vio que estaba sola. Los postigos de las ventanas seguían clavados impidiendo el acceso. La puerta de su habitación seguía teniendo la silla apuntalada bajo el pomo como medida de seguridad adicional. El reloj marcaba la 1:39 de la madrugada.

Se oyó un suave golpe en la puerta.

—¿Está bien ahí dentro, señora Hunt? —preguntó uno de los alguaciles—. He oído un ruido.

—Solo un mal sueño —dijo ella, sin ver ninguna razón para mentir sobre lo que él probablemente ya sospechaba.

—Está bien. Avíseme si necesitas algo.

—Gracias —dijo ella, escuchando el familiar crujido de la tabla del suelo bajo la alfombra mientras él se alejaba.

Deslizó las piernas fuera de la cama y se sentó en silencio durante un momento, permitiendo que su ritmo cardíaco y su respiración volvieran a ser algo parecido a la normalidad. Se levantó y se dirigió al baño. Era necesaria una ducha, así como un cambio de las sábanas húmedas.

Al cruzar la habitación, no pudo evitar acercarse a la única ventana cuya persiana estaba ligeramente abierta para dejar entrar un poco de luz. Juró haber visto la silueta de alguien en las sombras de los árboles más allá de la piscina. Incluso después de asegurarse de que era un tronco de árbol o un alguacil, se sintió inquieta.

En algún lugar, dos asesinos en serie andaban sueltos. Y ambos la buscaban a ella. No había forma de evitar el hecho de que, incluso en una casa segura con toda esa protección, ella era un blanco fácil.

*

Gabrielle y su cita de la noche, Carter, llegaron a la casa poco después de las dos de la madrugada. Los dos estaban un poco borrachos y ella tuvo que recordarle de nuevo que bajara la voz para no despertar a Claire.

Avanzaron torpemente por el pasillo hasta llegar al dormitorio de ella, donde compartieron un largo beso. Gabby se apartó y le dedicó su mejor sonrisa de “ven acá”. Él le devolvió la sonrisa, aunque no con demasiado entusiasmo. A ella le gustó eso. Era mayor, de unos cuarenta años, y era capaz de controlar su entusiasmo mejor que algunos de los nuevos chicos tecnológicos con los que salía.

Era guapo de una manera distinguida y le recordaba a algunos de los amigos de su padre, los que la miraban a hurtadillas cuando creían que no estaba mirando. Esperó a que ella reanudara los besos. Cuando ella aguantó para saber cómo reaccionaría él, finalmente habló.

—Bonito lugar el que tienes aquí —dijo en un susurro fingido.

«Si todo va bien, ayudarás a pagarlo durante un tiempo».

Ella logró mantener ese pensamiento para sí misma y respondió con un menos oportunista—: Gracias. Hay una parte que estoy especialmente ansiosa por mostrarte.

Señaló con la cabeza la cama.

—¿Sugieres que la compruebe? Realmente siento que una visita guiada podría ser oportuna.

—¿Por qué no te pones cómodo allí? Haré una breve visita al baño para refrescarme y me reuniré contigo en un momento.

Carter sonrió en aprobación y se acercó al lado de la cama. Mientras él se quitaba los zapatos y empezaba a desabrocharse la camisa, Gabby se dirigió al baño que compartía con su compañera. Encendió la luz y le lanzó una última mirada seductora antes de cerrar la puerta tras ella.

Una vez dentro, se dirigió directamente al espejo. Antes de retocar el maquillaje, quiso comprobar sus dientes. Un rápido vistazo no mostró nada visible entre ellos. Tomó un rápido trago de enjuague bucal y lo estaba agitando, preparándose para añadir un toque de ahumado extra a sus párpados, cuando notó un brazo colgado sobre la bañera detrás de ella.

Se dio la vuelta, sorprendida. No era propio de Claire bañarse a estas horas. Normalmente se desmayaba en cuanto llegaba a casa, a veces ni siquiera se cambiaba de ropa. Si estaba tumbada en la bañera con las luces apagadas, probablemente significaba que estaba totalmente ida.

Gabby se acercó de puntillas, rezando para que solo tuviera que enfrentarse a una compañera de piso desmayada y no a una bañera cubierta de vómito. Cuando se asomó al borde de la bañera, lo que vio fue mucho peor.

Claire seguía vestida con la minifalda que se había puesto para salir esa noche. Estaba tumbada boca arriba en la bañera, con los ojos vidriosos muy abiertos, cubierta de sangre. Tenía la cara manchada y se había formado una salsa espesa y pegajosa en su pelo. La sangre estaba por todas partes, pero parecía provenir principalmente de su garganta, que estaba destrozada por lo que parecían ser múltiples y profundas puñaladas.

Gabby la miró fijamente y solo se dio cuenta de que había estado gritando cuando Carter apareció a su lado, sacudiendo sus hombros y preguntando qué le pasaba. Una mirada a la bañera le dio la respuesta. Se tambaleó hacia atrás, conmocionado, antes de sacar su teléfono móvil del bolsillo.

—Sal de ahí —le dijo, agarrándola de la muñeca y arrancándola del horror que tenía delante—. Ve a sentarte en la cama. Voy a llamar al nueve-uno-uno.

Ella dejó de gritar, agradecida de tener una instrucción que seguir. Se arrastró insensiblemente hasta la cama, donde se sentó, mirando al suelo pero sin ver realmente nada. En el fondo, oyó su voz, distante y metálica.

—Tengo que informar de un asesinato. Hay una mujer muerta en la bañera. Parece que la han apuñalado.

Gabby cerró los ojos con fuerza, pero no sirvió de nada. La imagen de Claire, indefensa y sin fuerzas en el cuarto de baño a solo unos metros de distancia, estaba grabada a fuego en su mente.