Mi querido acosador

Killian Exhalo lentamente, mi mirada a través de la mira apenas se mueve con el movimiento. Ajustando el zoom, compruebo de nuevo que mi objetivo sigue en su habitación, tras las cortinas cerradas. El maldito pedófilo podría hacerme el favor de tener que mear o tal vez un buen sorbo de leche directamente del cartón como el salvaje que es. Llevo horas encaramado en esta azotea, observando, esperando. Es finales de agosto, y el aire nocturno de Nueva York apenas me permite escapar de la humedad. El sudor me resbala por la mandíbula, absorbido por mi jersey n***o de cuello alto. Aun así, no me muevo. Este cabrón se muere esta noche. Todavía no he decepcionado a ningún cliente, y no pienso empezar. Una luz se enciende a la izquierda de mi punto de mira, y el resplandor me llama la atención. Demasiado lejos para ser la casa de Petrov. Debe ser el apartamento de al lado. Suspirando, muevo la mira, evaluando rápidamente la situación, con el dedo apoyado en la parte exterior del guardamonte. Cortinas ondeando. La condensación deslizándose por el cristal de la ventana. El parpadeo de un televisor que se pierde de vista. Un trasero respingón con pantalones de chándal grises. Levanto una ceja y miro hacia arriba. Hay una franja de piel dorada entre la cinturilla del pantalón de chándal y el top blanco, y luego el pelo rubio miel, suelto y meciéndose al ritmo de los pasos de la mujer. Puede que Boris Petrov esté durmiendo como un muerto, pero su vecino está despierto, pidiendo una bebida. Debo estar aburridísima, porque la sigo hasta el refrigerador, donde saca una jarra de lo que parece limonada. Cuando extiende la mano para coger un vaso, se le sube la camisa, dejando al descubierto más parte de su espalda. Sin tatuajes, solo piel suave. Me lamo el labio inferior, ordenándole sin palabras que se dé la vuelta como una maldita pervertida. He visto mi dosis de depravación humana a través de las ventanas. Momentos que nadie querría que nadie más viera. Nunca me he dejado distraer. Hasta ahora. Hasta ella. Por fin se gira y yo gimo por lo bajo, agradecido a la maldita deidad que la hizo quitarse el sostén esta noche. ¡Dios mío! Aparto la mirada de sus pechos —a regañadientes— y caigo en su cara. "Mierdaa...'' —Maldita sea, cariño, ¿de dónde saliste? Parece tener veintitantos, así que es una década más joven que yo. Más joven de lo que suelo buscar; las prefiero hastiadas y desilusionadas, que no buscan relaciones con hombres como yo, pero con la experiencia y la confianza suficientes para saber lo que quieren en la cama. Por un segundo, me olvido de que Boris Petrov existe y mi dedo se aprieta sobre el protector: un error de aficionado. Me tiembla la mandíbula. La distracción mata hombres. Pero a la mierda. Toco mi auricular dos veces en rápida sucesión y abro una llamada con mi socio comercial, un mago tecnológico. “¿Está listo?” dice Ethan a modo de saludo. Aprieto la mandíbula. "Estoy a punto de entrar y hacerlo a corta distancia. Me está dando un calambre en el culo. Pero no llamo por el querido Boris". “¿Y entonces qué?” Mis ojos están fijos en mi nuevo objetivo, y ella es infinitamente más agradable de mirar que el chomo ruso. ¿Aún tienes la información del edificio? "¿Todavía tengo la maldita información del edificio?", murmura Ethan para sí mismo. "Claro que la tengo, el trabajo aún no está terminado, ¿verdad? ¿Qué necesitas?" Ignorando sus divagaciones, voy al grano. «Apartamento a la izquierda del de Petrov desde mi punto de vista. ¿Quién está ahí?» Puedo oír el teclado teclear mientras los dedos de Ethan lo recorren, buscando las respuestas que necesito. Tres giras seguidas, y el sonido se volvió tan familiar como mi propia respiración. ''Apartamento doce B. Será... ¡Qué preciosa!'' Mi párpado izquierdo tiembla. —Nombre, no opinión, idiota —digo entre dientes. La risa silenciosa de Ethan resuena en mi oído. "Qué susceptible, qué susceptible. Me llamo Emily Lane. Veintiocho años, soltera, maestra de kínder. Sin antecedentes, lo cual no me sorprende. Es la dueña del apartamento". Frunzo el ceño ante ese último dato. “¿Tiene un apartamento en esta ciudad y gana como maestra de jardín de infantes?” Unos clics más antes de que Ethan continúe. "Lo heredó de su abuela hace un par de años". Me gusta lo que oigo. Me gusta demasiado. Emily sigue apoyada en el mostrador, bebiendo a sorbos, sin fijar la vista en nada en particular. Me pregunto en qué estará pensando. Empiezo a dar órdenes que normalmente reservo para nuestros contratos. Excepto que esto no es un contrato. Ella no es un trabajo. Es mía. ''Dame su horario, sus contactos. Clona su teléfono, si puedes.'' "¿Si puedo?" El hombre parece indignado, y una pequeña parte de mí, no distraída por las tetas de la señorita Lane, disfruta alborotándolo. "¿Estás bromeando?" “Más tarde”, respondo, tocando el auricular una vez más para desconectar la llamada. Un leve pitido de dos tonos en mi oído me avisa de mensajes entrantes, pero los ignoro por ahora, sin apartar la vista de mi presa. Cuando se estremece y mira hacia la encimera, veo que su teléfono está encendido. ¿Quién la llama a estas horas de la noche? Más vale que no sea una puta llamada para ligar. Tampoco parece muy contenta de tener a quien sea al otro lado de la línea, agitando la mano libre animadamente, haciendo gestos de cortar y negando con la cabeza. Juro que casi puedo verla poniendo los ojos en blanco. Apartando el teléfono de la oreja, da golpecitos en la pantalla mientras habla, poniendo a quien sea en altavoz. No. Se está arreglando el pelo y enderezándose; cambiaron a video. Emily abre los ojos de par en par y se queda boquiabierta ante lo que sea que esté en la pantalla, mientras su mano libre se lleva la nuca. Después de un minuto, retira el teléfono y se lo apunta al pecho, donde puedo ver el tenue contorno de sus pezones asomando a través de la fina tela de su camiseta blanca. ¿Está excitada? Gruño cuando su mano baja para acariciar un pecho perfecto, apretándolo suavemente. ¿Se está liando con algún imbécil? Me da igual quiénes sean; estaban muertos en cuanto llamaron a mi chica, y no importa que ella aún no tenga ni idea de que es mi chica. Como tras la explosión de una mina terrestre, no puedo apartar la vista de esa mano exploradora, que ahora acaricia la piel por encima de la cintura de su chándal. Un vistazo rápido a su rostro revela a una mujer a punto de rendirse y tocarse para la persona del otro lado. Me debato entre querer verla desmoronarse y querer ser el único que la vea así. Al final, mi naturaleza posesiva gana. Nunca compartí juguetes. Dos toques y Ethan vuelve a la línea. "¿Encontraste otra chica sexy en el edificio?", pregunta irreverentemente. "¿Puedes desconectar su teléfono?", gruño, sin molestarme en explicarme más. Sabe cómo me pongo cuando tengo un objetivo en la mira. Resuelta e implacable, como un perro con un hueso. —Oh, claro, dame un segundo... Ah, maldita sea, no necesitaba ver eso, tío. Ya está hecho. Cuelgo sin decir nada más, sonriendo al ver la expresión confusa de Emily. Da golpecitos en su teléfono, lo agita, e incluso parece apagarlo y encenderlo. Finalmente, lo tira de nuevo sobre la encimera. Es por el bien común. Por mucho que quiera ver la cara que pone cuando se venga, será por mí. No por un idiota que la trata como último recurso un sábado por la noche. Emily aprieta y afloja los puños, luego entrecierra los ojos y salta al mostrador. ¿Qué está haciendo ella? Con ambas manos libres, se recuesta y se ahueca los pechos, cerrando los ojos. De todas formas, me va a dar un espectáculo. Cuando desliza la mano derecha bajo la cintura, me muerdo el labio. Un hombre decente le daría privacidad. Menos mal que yo no soy un hombre decente. Me da un vuelco la sangre cuando su boca se abre en un jadeo que puedo imaginar tan vívidamente que casi lo oigo. Puedo ver sus dedos moviéndose bajo la tela de sus pantalones, moviéndose de una manera que no puede confundirse con nada más que lo que es: mi traviesa maestra de kínder se está follando en la encimera de la cocina, a la vista de cualquiera que pueda estar mirando desde el edificio desde el que la espío. Gruñendo, me abro la parte delantera del pantalón cargo n***o, dejando que mi pene salga disparado hacia mi mano enguantada. Llevo menos de treinta minutos con los ojos puestos en esta mujer, y mi polla ya apunta hacia ella como una bala de RPG lista para explotar. Aprieto el fondo de mi v***a y la sacudo, sin dejar de observarla a través de la mira del 110. j***r, creo que yo tampoco me he masturbado nunca en el trabajo. Pero a medida que los dedos de Emily aceleran el ritmo, trabajando su coño donde no puedo ver, mi brazo cobra vida propia, bombeando mi v***a con fuerza. —Eres una zorrita traviesa, ¿verdad, cariño? —susurro—. Follándote frente a la ventana para mí. Mi respiración se acelera con el esfuerzo, al ritmo del movimiento del pecho de Emily, mientras su mano libre le aprieta los pechos y le pellizca los pezones. Con impaciencia, se levanta el top corto, mostrándolos a la vista a través de la mira del SASS. —¡Demonios, sí! —gruño. Está demasiado lejos y demasiado oscuro para saber si sus pezones son rosados ​​o morenos, pero sé que quiero cubrirlos con mi semen de todas formas. Me hormiguean las pelotas al pensarlo y se me aprieta el culo. Mírate, haciendo un espectáculo para mí, tocándote el coño. Quieres que me corra, ¿verdad, cariño? Sé que no me oye, pero en mi cabeza, le susurro obscenidades al oído. ¿Se horrorizaría de que un asesino con más sangre en las manos que todo mi pelotón junto la viera masturbarse? ¿O la excitaría? Quizás le manche de sangre esos malditos globos perfectos mientras me la follo. Reprimo un gemido al pensarlo. Las piernas de Emily empiezan a temblar, advirtiéndome de su inminente orgasmo, y me masturbo con más fuerza, más rápido, imaginándome entre sus piernas, listo para llenarla. Cuando su cabeza se echa hacia atrás y su cuerpo se retuerce con tanta fuerza que casi se cae de la encimera, me dejo llevar por ella, vaciando mis bolas sobre la azotea sucia con un gemido apagado. Mientras Emily aún se retuerce por las secuelas, me sacudo las últimas gotas de semen de la polla y me las meto en los pantalones. Al recobrar la claridad, puedo admitir que soy un maldito idiota. Podrían haberme pillado con la polla fuera y la mano en la polla. La luz que se enciende en el apartamento de Petrov apaga mi reprimenda interna y vuelvo la vista hacia el objetivo por el que realmente nos pagan. No es que no tengamos suficiente dinero para cinco vidas. Es una cuestión de reputación. Se me encoge el labio superior al ver al ruso de mediana edad caminar como un pato hacia el baño. Supongo que se va a morir meándose encima, y ​​no es más que lo que se merece. Respiro hondo para tranquilizarme y apunto la mira justo en el interruptor de apagado de Petrov. ¿Apuntar a la base del cráneo, donde el tronco encefálico se une a la médula espinal, es una presunción? Claro. Pero nunca fallo. El crujido del cristal al romperse ahoga el chasquido contenido de mi bala, y al levantar mi bastón del borde, creo oír el grito de una mujer. Da igual. Petrov tiene una cita con su dios, y yo la mía con Emily, en cuanto me encargue de la competencia.