TERCIOPELO n***o 🌹

CAPÍTULO 17

Escapistas en Mississippi y el Suelo Americano

La comisaría de Clarksdale no estaba preparada para Elena y Micaela. Mientras el sheriff discutía por teléfono con el consulado, las chicas se dieron cuenta de que la puerta de la zona de detención temporal había quedado mal cerrada tras el cambio de turno. Se miraron, compartiendo esa chispa de "travesura de edificio" que las unía.

—¿Pensás lo mismo que yo, nena? —susurró Micaela, ajustándose las zapatillas.

—En este lugar el aire está muy viciado, Mica. Necesito el olor del Mississippi —respondió Elena, tomando su bastón de plata con una mano y la mano de su amiga con la otra.

Salieron de la celda de puntillas, conteniendo la risa como dos colegialas escapando de clase. Pasaron por detrás del mostrador del oficial que dormitaba frente a un ventilador y, en un segundo, cruzaron la puerta principal hacia la libertad del aire sureño. Una vez en la vereda, bajo la luz de los carteles de neón, se echaron a correr —Elena con su paso rítmico y veloz— hacia el auto que habían dejado escondido a dos cuadras.

—¡No lo puedo creer! ¡Somos fugitivas, Mica! —gritaba Elena, subiéndose al descapotable.

—¡Acelerá, que el blues no espera a nadie! —respondió Micaela mientras el motor rugía y salían disparadas hacia la carretera, riendo a carcajadas que se perdían en la noche de Tennessee.

Diez minutos después, un estruendo de neumáticos rompió el silencio de la calle. Un SUV n***o frenó en seco frente a la comisaría. Dante y Luca bajaron como si fueran un comando de élite, con maletines llenos de efectivo para pagar cualquier fianza y abogados contactados por teléfono.

Dante, con la mirada fija en la puerta de la comisaría, caminaba con una determinación feroz. Su mente solo visualizaba a Elena, esperando salvarla, esperando que ella lo viera como su héroe oscuro. Pero el destino, que parecía haberse vuelto humorista desde que pisaron Estados Unidos, tenía otros planes.

En la entrada de la comisaría había un charco de aceite y agua que el servicio de limpieza no había terminado de secar. Dante, en su apuro por ser el "gran salvador", no lo vio.

¡SPLAT!

Dante Moretti, el hombre más temido del bajo mundo italiano, voló literalmente por los aires. Sus pies se deslizaron hacia adelante y aterrizó de espaldas con un ruido sordo que resonó en toda la cuadra. El maletín se abrió, y miles de dólares empezaron a volar por la vereda.

Luca se detuvo en seco. Miró a su hermano desparramado en el suelo, con el traje de seda arruinado y una expresión de shock total. Luca intentó contenerse, apretó los labios, se puso rojo... pero fue imposible.

—¡JAJAJAJA! ¡NO, NO, NO! —Luca se dobló a la mitad, agarrándose el estómago—. ¡DANTE, PARECÉS UN DIBUJO ANIMADO! ¡EL MAFIOSO QUE SE RESBALA CON UNA CÁSCARA DE BANANA!

Dante intentó levantarse, pero su dignidad estaba tan herida que sus movimientos eran torpes.

—¡Cerrá la boca y ayudame! —rugió, pero Luca ya estaba tirado en el suelo al lado de él, llorando de risa, golpeando la vereda con el puño.

—¡Es que... jajaja... es que la cara que pusiste! —Luca no podía respirar, las lágrimas le corrían por la cara—. ¡Vinimos a rescatarlas y vos te estás peleando con la gravedad!

Entraron a la comisaría como pudieron, Dante cojeando y Luca todavía soltando hipos de risa. Al llegar al mostrador, Dante gritó:

—¡Vengo por Elena y Micaela! ¡Acá está el dinero, sáquenlas ahora!

El sheriff se rascó la cabeza, mirando a los dos italianos desaliñados.

—¿Las chicas del bar? Se fueron hace rato, amigo. Aprovecharon un descuido y se largaron. A estas alturas ya deben estar cruzando la frontera estatal. Por cierto... —el sheriff miró a Dante—, tenés un poco de aceite en la oreja.

Dante cerró los ojos y apretó los puños. Ellas no solo se habían escapado de la policía; se habían escapado de él otra vez, dejándolo como un idiota tirado en la calle.

—Luca... —susurró Dante con una calma que daba miedo.

—¿Sí? —respondió Luca, tratando de limpiar sus lágrimas de risa.

—Si volvés a reírte, te juro que te dejo caminando hasta Uruguay.