O apartamento estava escuro quando Marco entrou, mas ele não acendeu as luzes.
Fechou a porta com força e ficou ali por um instante, encostado, o peito subindo devagar. As sombras do lugar combinavam com a sensação que ele carregava: tudo o que era sólido agora parecia instável.
Deu alguns passos até o sofá e caiu sobre ele. O couro rangeu, mas ele não ouviu o som. Estava em outro lugar.
"Tire as mãos da minha mãe!"
A frase ecoou outra vez. Clara. Infantil. Furiosa.
Marco fechou os olhos.
Não era só a frase. Era o tom. Era o jeito como o garoto se jogara sobre ele com aquele olhar cheio de raiva e coragem.
O mesmo olhar que Marco lembrava de ver no espelho aos sete anos de idade.
O mesmo olhar que fazia seus homens abaixarem a cabeça.
Aquele menino… Luca.
Portinari.
Sete anos.
