Джихан
Я стоял у края бетонной набережной, смотрел, как волны с глухим плеском ударяются о борт катера, и злился. На весь мир. На себя. На них.
Солнце уже клонилось к горизонту, окрашивая морскую гладь в густое золотое, но я его почти не видел. Только ощущал - как неприятный жар в затылке, как щемящее раздражение от очередного тупика.
– Они ушли, - пробормотал я сквозь зубы. – Блядь. Они опять ускользнули.
Мужчина в серой рубашке, с которым я ехал от Варшавы, стоял чуть поодаль, глядя на свой планшет. Он быстро листал какие-то фотографии, списки, даты, регистрируемые лица на терминале в Пирее.
– Мы проверили камеры порта, - произнес он спокойно, слишком спокойно для человека, который только что обосрался в работе. – Они действительно прибыли сюда три дня назад. Через двадцать минут по
