Джихан
Я стоял посреди узкой улицы, вымощенной светлым камнем. Тень от старых виноградников ложилась на мои плечи, и только где-то вдалеке слышался лай собаки и стрекот сверчков. Мегалохори. Очередное село, очередная надежда. Очередной обман.
Я не знал, зачем продолжаю. Может, потому что по-другому не умею. Может, потому что каждую ночь слышу её голос, её дыхание. Вижу, как она стоит посреди моего кабинета, дрожащая, но гордая. Вижу, как уходит. И как я, идиот, даже не догоняю.
Я прошёл мимо пары лавок, заглядывая в лица прохожих. Здесь всё было медленно, лениво, по-островному неторопливо. Люди пили кофе, смеялись, кивали мне, как чужаку. И никто - никто - не знал имени "Алия". Или делал вид, что не знает.
Я не верил. Эти острова скрывают слишком многое. Люди здесь не продаются за день
