Angelbound: El camino a mi ángel

1 Ha pasado un mes, tres días y seis horas desde la última vez que me puse “en modo gladiador” y luché en la Arena. No es que me esté obsesionando ni nada. Claro, puedo colarme y ver a alguien pelear, pero eso es un chiste. Me doy la vuelta en mi vieja cama, me meto bajo las cobijas desgastadas y veo la llovizna gris fuera de mi ventana. Los lunes son lo peor. La voz de mamá resuena en mi habitación. ”¡Hora de levantarse! No quieres llegar tarde a la escuela, ¿verdad, cariño?” Pongo los ojos en blanco. Por supuesto, quiero llegar tarde a la escuela. Levantando la cabeza, abro la boca para decir exactamente eso, y luego decido no hacerlo. En cambio, me muerdo el labio inferior, pongo la almohada sobre mi cabeza y gimo. Fuerte. “No me hagas ruidos, jovencita.” Mamá revisa unos papeles en la cocina. ”Tengo una carta aquí mismo. Estás en algo llamado lista de vigilancia oficial por tardanza irrazonable.” Sus pasos resuenan por el pasillo y se detienen fuera de mi habitación. ”Te suspenderán de la preparatoria a este ritmo. ¿Qué opinas de eso?” Me asomo por debajo de mi almohada. Mamá se asoma a mi puerta con el puño en la cadera. Ella es una cuasi demonio como yo, por lo que parece una encantadora humana con una figura curvilínea, piel ambarina, ojos marrón y cabello castaño que cae en ondas sobre sus hombros. Todos los cuasis tienen cola; mamá y yo tenemos la variedad larga y puntiaguda. Las grandes diferencias entre nosotros son las arrugas de la risa, algunas canas y nuestra opinión sobre lo que es “peligroso” para los jóvenes de dieciocho años. Esponjo la almohada y la deslizo debajo de mi cabeza. Ser suspendido significa que no hay escuela. Tal vez incluso colarse a algunos partidos en la Arena a escondidas. Muevo las cejas. ”¿Y la suspensión sería mala porque?” “Yo lo haría de esa manera”. Puaj. Ella lo haría. Fuera mis cobijas. ”Está soy yo levantándome.” “Bien.” Mamá se aleja pisando fuerte. Me ducho, me pongo una sudadera y camino sonámbula hacia la cocina, viendo los familiares electrodomésticos de color verde lima, los muebles que no combinan y las baldosas de linóleo peladas. Todo parece tranquilo, silencioso y vacío. Otro típico lunes por la mañana antes de otro día normal en la escuela. Aburrido. Tendré que convencer a Walker para que me lleve a la Arena más tarde. Hasta que me llamen para pelear de nuevo, es mejor que nada. Un sobre blanco grueso se encuentra en el centro de la mesa de la cocina. Lo recojo y leo: “Para la cuasi demonio, señorita Myla Lewis, 666 Dante Row, Purgatorio.” Me lamo el pulgar y lo paso por la ridícula caligrafía. Tinta real. Mi larga cola negra se mueve a un ritmo nervioso. Frunciendo el ceño, golpeo mi palma con la carta sin abrir. Nadie me envía cosas elegantes como está. En un movimiento borroso, mi cola se lanza a través de mi torso, agarra el sobre con su extremo en forma de punta de flecha e intenta quitármela de los dedos. “¡Oye!” Mi cola siempre ha tenido mente propia. Por alguna razón, decidió que esta carta es peligrosa. Saco el sobre de un tirón fuera de su alcance, pero no antes de que una esquina quede totalmente destrozada. ”Oye, mira lo que hiciste.” Mi cola se desliza detrás de mí para enroscarse con culpabilidad sobre mi tobillo. Leo nuevamente el exterior de la carta. Aquí no hay nada de qué preocuparse. Soy una cuasi demonio (en su mayoría humana con un poco de ADN de demonio). He pasado los dieciocho años de mi vida en el Purgatorio (donde las almas humanas son juzgadas para ser enviadas al Cielo o al Infierno, también conocido como el lugar más aburrido de la historia). Esta carta es como decenas de otras que llegan a nuestra puerta cada semana. ¿Por qué mi cola cree que debe destruir esta cosa? Observo las palabras nuevamente, sintiendo que deberían leer: “Abre esto para poner tu vida de cabeza y aplastar tu corazón.” Claramente, tengo una mañana libre. Deslizo el sobre-barra-bomba-de-tiempo en mi mochila desgastada. Lo leeré más tarde en la escuela. Mamá entra en la cocina. ”¿Cómo está mi dulce bebé, Myla-la?” Sí, tengo dieciocho años y mamá todavía usa apodos de cuando tenía tres años. “Estoy bien.” Abro un armario y saco una caja de cereal Frankenberry. Mamá observa cada uno de mis movimientos, su frente se arruga con preocupación. “¿Dormiste bien anoche, Myla?” Oh, no. Aquí viene. Enderezo mis hombros y preparo mentalmente mi voz de 'estoy muy-muy-muy calmaaaaaaada'. ”Por supuesto.” Lo superé. “¿Algún mal sueño?” “No.” La 'voz tranquila' no está funcionando muy bien está vez. “Mmm.” Ella se da golpecitos en la mejilla. ”¿Conociste a alguien últimamente? ¿Hiciste nuevos amigos?” Aprieto los dientes. Todas mis mañanas comienzan con interrogatorios maternos como éste. Creo que es mejor dar respuestas tranquilizadoras de una palabra. ”Negativo.” “¿No tienes amigos en absoluto?” “Solo la misma desde el primer grado.” Levanto mi cuchara para enfatizar. ”Cissy.” “Eso es bueno.” Me ofrece una sonrisa temblorosa. ”Estás a salvo.” Le disparo un cariñoso pulgar hacia arriba. El contrainterrogatorio de hoy terminó relativamente rápido; tal vez mamá se esté volviendo menos sobreprotectora. Una sonrisa tira de la comisura de mi boca. “Más que segura.” Golpeo el aire a toda velocidad, al estilo kárate. ”Soy una delgada y mezquina máquina de pelea en la Arena.” Haciendo una mueca, me congelo a mitad del golpe. ¿Cómo pude ser tan tonta? Mamá pierde la cabeza cada vez que digo la palabra “Arena.” Hay una pausa que dura un millón de años mientras mamá me mira fijamente, su rostro ilegible. Finalmente, ella se mueve. Pero, en lugar de saltar histérica, da vuelta y revisa en los armarios en busca de una taza de café. Espera un segundo. Esta mañana mamá interrumpió su interrogatorio y no se asustó cuando dije la palabra “Arena.” Curvo mis labios en una sonrisa aún más amplia. Geeeenial. Las cosas podrían estar cambiando, después de todo. Recostada en mi silla, veo a mamá servir café. Sé que se excede porque somos sólo ella, yo y esta desagradable casa de un solo piso. No tengo hermanos, hermanas o respuestas directas sobre quién es mi padre, excepto que es una especie de diplomático. Suma todo y mamá se pone un poquito quisquillosa. O, al menos, solía serlo. Jugueteo con mis dedos sobre la mesa. Una mamá menos sobreprotectora abre todo tipo de posibilidades. Podría ver más peleas. Podría pelear en más partidos. Podría desarrollar intereses en otras cosas además de la Arena. Eh, tal vez sea un 'no' a esa última cosa. Mamá se desliza en la silla frente a la mía, sus grandes ojos marrones mirándome a través de las líneas de vapor que salen de su taza. ”¿Quieres que te lleve a la escuela hoy? No me importa esperar afuera de la puerta.” Un músculo se contrae en el rabillo del ojo. ”Ya sabes, en caso de que pase algo.” Mi corazón se hunde hasta los dedos de mis pies. Por otra parte, tal vez mamá esté peor que nunca. “Ehhhh.” Mi boca queda tan abierta que un poco de Frankenberry se desliza por mi lengua y cae sobre la mesa. ¿Realmente se ofreció a quedarse afuera de la escuela todo el día 'en caso de que pase algo’? Cissy me contó cómo los padres se ponen nerviosos durante el último año. Un escalofrío me sacude la columna. Mi mamá más 'extra-nerviosa' equivale a una gran pesadilla. Fuerzo algunas respiraciones profundas. ”Gracias por la oferta.” Se está volviendo muy difícil mantener mi 'voz tranquila'. ”Pasaré esta vez”. De repente, el aire crepita con energía. Un agujero n***o de dos metros de alto y un metro de ancho aparece en el centro de la cocina. Del vacío sale un ghoul. Mis dedos giran en su dirección. ”Hola, Walker.” Técnicamente, se llama WKR-7, pero lo he llamado Walker desde que puedo recordar. “Buenos días.” Walker asiente con su cabeza parecida a una calavera. Si fuera unos centímetros más alto, el movimiento golpearía su cráneo contra el techo, y eso que está en el lado de los bajos para ser un ghoul. Es un misterio cómo Walker y el resto de los no-muertos manejan una eternidad siendo tan locamente altos. Walker se quita la capucha, mostrando una piel pálida, casi sin color y una fuerte estructura ósea. Luce el mismo peinado del día de su muerte: un corte a cepillo con patillas y sin barba. Grandes ojos negros me miran desde cuencas profundas. Sonrío. Es bueno tener a Walker cerca. La mayoría de los ghouls están obsesionados con las reglas y actúan de manera infernalmente irritante. ¿Pero Walker? Él rompe los límites como un profesional, especialmente cuando se trata de meterme a escondidas en la Arena. Tenerlo cerca es como tener un hermano mayor lindo y algo astuto, solo que uno sin pulso. “Ten cuidado, Myla.” Los delgados labios de Walker se fruncen. ”Esa no es forma de saludar a tus Señores Supremos. No me importa, pero otros ghouls podrían enviarte a un campamento de reeducación.” Pongo los ojos en blanco. El Purgatorio es una burocracia masiva con el encanto de los suburbios y la diversión de una prisión de mínima seguridad. Todo el trabajo lo hacen cuasis no remunerados como yo (no tenemos permitido llamarnos “prisioneros”). Los ghouls nos mantienen a raya y se aseguran de que estemos, ejem, ejem, súper felices en nuestro servicio. Estoy lista para quejarme de todo esto con Walker por millonésima vez cuando mamá interviene en la conversación. “Saludos, mi amado Señor.” Ella lo está exagerando para compensar mi descuidado saludo. “¿Quieres descafeinado?”, pregunta mamá, haciendo una pequeña reverencia. Walker asiente; a los ghouls les encanta el java. Mamá toma una de las mangas flojas de Walker, frotando la tela entre las puntas de sus dedos. “Esto está un poco gastado. ¿Estás aquí por una nueva?” Todos los cuasi debemos realizar un servicio; mamá cose y arregla túnicas. Podría ser peor. La mamá de mi amiga Cissy es una proctóloga de ghouls. “No, gracias.” Walker mira la cafetera con avidez. Mamá le entrega una taza llena con la leyenda “EL GHOUL MÁS INCREÍBLE DE LA OTRA VIDA” Sus ojos color chocolate escanean nerviosamente su rostro. ”¿Qué servicios necesitas entonces?” Walker frunce el ceño. ”Myla debe pelear en la Arena hoy.” Una enorme sonrisa se extiende por mi rostro. Cuando las almas humanas llegan al Purgatorio, se les da una opción: juicio por jurado o por combate. Según el resultado, terminan flotando felizmente alrededor del Cielo o con sus almas consumidas en el Infierno. Si el humano selecciona un juicio por jurado, entonces es problema de otra persona. Pero si eligen el combate, y el combatiente en cuestión es totalmente malvado, entonces alguien como Walker termina en la cocina de alguien como yo. Soy una de pocas docenas de cuasis que patean traseros. Literalmente. Me pongo de pie de un salto y limpio mi tazón. ”Ahora, esto es lo que yo llamo un feliz lunes.” Mamá da un paso atrás. ”¿Vas a enviar a Myla a pelear hoy? No puedes.” Se recarga en la encimera para apoyarse. ”Cada vez que va, arriesga su vida.” Un músculo se contrae en su boca. ”Esas peleas son a muerte.” Reprimo un gemido. Mamá siempre se enfoca en todo el asunto de “hasta la muerte” como si fuera la primera vez que aprendiera cómo funcionan las peleas. Maldición, he luchado en la Arena desde que tengo doce años y todavía no tengo un rasguño. Uno pensaría que el drama disminuiría a lo largo de los años. Jadeando, mamá señala un calendario hecho jirones junto a la puerta. ”Mi pequeña peleó hace un mes. Ella sirve una vez cada tres meses, ¿correcto?” Levanto la mano. ”No es un problema. Estoy lista para esto. Absolutamente.” Mamá me lanza una mirada desesperada. ”Eso lo sé.” Agarra la encimera como si fuera a arrancarla de la pared. ”Por favor, Walker, dime que es un error.” Los ojos negros de Walker se llenan de comprensión. ”Myla debe servir hoy. Hay un aumento en las peleas en la Arena; todos los peleadores tienen batallas adicionales.” Mamá mira a Walker, su mandíbula rechina silenciosas refutaciones. Después de unos momentos, presiona sus palmas contra su rostro, un suspiro escapa de sus labios. Arrugo la frente. Ella está alcanzando un nuevo nivel de drama esta mañana.