CAPITULO # 1
CHRISTIAN DAVIES
El cristal templado de mi oficina no filtraba el frío gélido de Londres. La lluvia golpeaba el gigantesco ventanal con una violencia rítmica, ensordecedora, casi tan ruidosa como el desolador silencio que reinaba en mi propio pecho.
Tres días exactos para la boda del año. Y mi existencia entera se acababa de ir directo al averno. Apreté el vaso de cristal Baccarat. El whisky escocés, ámbar y denso, quemaba mis dedos helados sin lograr templarme el pulso de cirujano. Miré la pantalla del ordenador. Las gráficas de Davies Capital & Holdings parpadeaban en un rojo sangriento. Números a la baja, una hemorragia financiera implacable provocada por la mano de mi propia sangre.
—Hijo de perra —mascullé, saboreando el veneno amargo de la traición corporativa.
Thomas, mi hermano menor, el eterno segundón resentido, se había aliado con nuestro peor competidor en el mercado de valores. Vendió su tercio de las acciones en un movimiento nocturno, ilegal y letal. Nos había dejado desprotegidos, expuestos a una OPA hostil que desmantelaría el imperio que mi padre construyó con sudor y que yo elevé a la cima de Europa. Pero la estocada final no llegó por el parqué de la bolsa. Llegó en un pulcro sobre de satén blanco que descansaba sobre la madera de caoba oscura de mi escritorio.
La nota de Francis. Mi glamurosa, perfecta y aristocrática prometida. La mujer que se suponía que consolidaría la imagen de estabilidad que los inversores extranjeros exigían para firmar el fondo de rescate el lunes por la mañana. Se había largado. No sola. Con Julian, mi socio, mi supuesto amigo de la infancia. “Lo siento, Christian. Eres demasiado frío. Una máquina no sabe cómo amar a una mujer”, decía la caligrafía perfecta, elegante, carente de cualquier atisbo de culpa real. Una carcajada seca, desprovista de humor, escapó de mi garganta. “¿Amor?” Ese estúpido matrimonio era una transacción pragmática de estatus social. Aunque ya había sentimientos.
Ella lo sabía. Yo lo sabía. Pero su maldito capricho de fugarse a tres días del enlace exponía mi flanco más débil ante la prensa y la junta directiva. Si los inversores descubrían que mi prometida me había dejado por el hombre que ahora saboteaba mis finanzas junto a mi hermano, el pánico financiero borraría a Davies Capital del mapa antes del amanecer. La puerta de la oficina se deslizó con un murmullo mecánico casi imperceptible.
No necesité girarme. El aroma a café cargado y una sutil nota de canela y lluvia inundaron el aire estéril del despacho. Aracely.
—Señor Davies —su voz sonó firme, una línea recta y segura en medio de mi caos—. El comité de auditoría interna acaba de confirmar la transferencia de activos de Thomas. Es peor de lo que calculamos. Los fondos buitre tienen el veintiocho por ciento del control absoluto. Me di la vuelta con estudiada lentitud. Aracely Clark permanecía de pie, impecable a pesar de ser la una de la madrugada. Llevaba el cabello oscuro recogido en un moño tirante, ni un solo mechón fuera de su lugar. Su traje sastre gris, aunque modesto comparado con las costosas sedas de Francis, le sentaba como una armadura de combate. Su mirada, de un marrón encendido y analítico, escaneó mi rostro cansado. Supo el desastre antes de que yo abriera la boca.
—Francis se fue —solté de golpe, sin anestesia alguna. Quería ver su reacción indómita. Aracely pestañeó una sola vez. No hubo exclamaciones pueriles de sorpresa. No hubo lástima barata. Solo un brillo fríamente calculador en sus pupilas.
—¿Con quién? —preguntó, avanzando un paso decidido, dejando la bandeja de plata sobre la mesa auxiliar.
—Julian. —Un sutil destello de asco cruzó las hermosas facciones de mi asistente.
—Ratas saltando del barco antes de la tormenta. Típico —dictaminó con una frialdad que me devolvió un ápice de cordura.
—Si la junta directiva se entera de que no hay boda el sábado, cancelarán la firma del lunes —expliqué, frotándome las sienes—. Asumirán que el colapso familiar afectará la liquidez. Estoy acorralado, Aracely. Por primera vez en mi puta vida, no tengo una estrategia de salida.
El silencio volvió a instalarse, denso, cargado de una electricidad estática que erizaba la piel. Ella se cruzó de brazos, observando el fatídico sobre de satén sobre el escritorio.
—Los inversores no conocen a Francis en persona —comentó Aracely, sus palabras goteando lentas, precisas—. Solo han visto fotos borrosas de lejos en las revistas de sociedad. Sombreros grandes, vestidos de alta costura, rostros difuminados por la distancia de los teleobjetivos. Lo que les importa es el apellido Davies unido a una fachada impecable de estabilidad. La miré con fijeza renovada. Sus rasgos eran afilados, de una belleza cruda, pálida, endurecida por alguna batalla personal que yo nunca me había molestado en indagar en su expediente. Ella no pertenecía a la rancia aristocracia británica; era una superviviente innata que yo había rescatado del fango del análisis de riesgo hacía tres años. Alguien que pensaba exactamente como yo. Que respiraba números y desconfianza.
—¿Qué estás sugiriendo? —mi voz descendió a un tono peligrosamente bajo e íntimo.
—Sugiero que el sábado habrá una boda, señor Davies. Los inversores verán lo que quieren ver. Un velo blanco cubre demasiadas mentiras corporativas.
—Francis es rubia, de la alta sociedad de Kensington. La prensa del corazón la conoce al detalle.
—La prensa compra lo que se le vende si la narrativa es lo suficientemente provocadora —replicó ella, sosteniéndome la mirada sin un solo titubeo—. Un cambio de última hora. Un romance secreto. La asistente eficiente que conquistó al implacable jefe en las sombras mientras la fría aristócrata mostraba su verdadera naturaleza codiciosa. A los tabloides les fascina la cenicienta moderna. A los inversores les gustará más tu control absoluto sobre la situación que tu luto por una traidora.
Mis ojos grises se clavaron en los suyos. El juego de poder que jugábamos a diario en las salas de juntas se trasladó de golpe a una dimensión íntima, asfixiante. La tensión s****l, contenida durante años bajo capas de profesionalismo estricto, vibró en el aire como un cable de alta tensión pelado.
—¿Te estás postulando para el puesto de mi esposa falsa, Clark? —me acerqué, reduciendo la distancia entre ambos hasta que pude oler el calor embriagador de su piel—. El nido de víboras de mi familia te desollará viva en cuanto pises la alfombra de la iglesia. Mi madre buscará cada uno de tus defectos. La prensa escarbará en tu pasado hasta encontrar tu cadáver más oculto.
Aracely no retrocedió un solo milímetro. Al contrario, irguió el mentón con un orgullo fiero, casi salvaje, que me aceleró el pulso cardíaco de forma imprevista.
—Que lo intenten —desafió, y una sonrisa amarga, letal, curvó sus labios—. He lidiado con monstruos peores en mi propia casa, señor Davies. Su familia corporativa es un juego de niños comparado con el fango del que provengo.
—Esto no es un juego. Es un contrato comercial —advertí—. Si lo haces, me perteneces ante el mundo durante un año entero. Ni un solo error. Ni una sola grieta en la fachada. —Todo tiene un precio —sentenció ella, y por primera vez detecté una pizca de desesperación genuina tras su máscara de acero—. Póngale una cifra a mi libertad, jefe. Y yo le firmaré el maldito acuerdo.
