Vossa Majestade, o Rei ✠ Livro I

II. CRAMOISE

“É inútil tentar fazer um homem abandonar pelo raciocínio coisa que não adquiriu pela razão.”

- Sócrates

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03. Carmesim

C H R I S T O P H E

O suor escorria por minha pele.

Eu gostava das noites: escuras, frescas e sombrias; gostava da lua e seu destaque prateado nas trevas do céu; das estrelas, as minúsculas gotas de brilho, pequenas luzes infinitas e espalhadas.

O grasnar dos corvos podia significar mau presságio para alguns, mas para mim, os pássaros eram como a própria escuridão em sua forma palpável: belos.

O luar enviava feixes pelos vitrais da fortaleza — a única pouca luz que não deixava o lugar ser um completo breu.

A fortaleza podia ser meu lar muito mais facilmente do que o próprio palácio.

O sono me considerava um inimigo. Nunca tivemos afinidade, e por isso meus olhos estavam sempre abertos no momento em que o resto do mundo dormia.

Então, eu treinava; duelava com um dos sacos de pancadas até reduzir todo seu enchimento a **; praticava com cada uma das armas até encontrar algo a mais que pudesse aprimorar. Espadas, adagas triplas, arcos, escudos, bestas, lanças, punhais...

Eu jamais me considerara bom o suficiente, embora m***r um homem como eu beirasse o impossível.

Meus batimentos cardíacos estavam acelerados em um nível quase preocupante. Minha boca deixava suspiros pesados escaparem. O cansaço me tomava.

O sono finalmente agraciava-me com pequenas doses de sua bênção.

Entretanto, parar não estava em meus planos.

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A voz soou abafada, distante:

— Majestade!

Minhas pálpebras pesavam, lutando para levantar. A sensação era de pregos afundados em cada uma delas.

Apesar disso, com custo, consegui acordar.

— Majestade!

O embaçado tomava minha visão.

Vi um borrão sem forma, de onde partia a voz que dirigia-se a mim.

Levei as mãos ao rosto.

Esfreguei os olhos. Os raios matinais queimaram minha visão.

Minha pele estava coberta somente com a calça de linho e as tiras de couro nas mãos.

Gaston estava diante de mim com uma expressão preocupada — creio que mais por minha possível aparência catastrófica do que pelo recado que teria para mim.

Minhas costas protestavam, o que fez-me pensar que ter dormido outra vez no chão da fortificação não fora a melhor das ideias.

Eu sequer lembrava do momento em que rendi-me ao sono.

Levantei e alonguei meu corpo dolorido, as articulações implorando por piedade.

— Bom dia, sir.

— Bom dia, meu rei. Peço perdão por acordá-lo. Mas a situação não pôde esperar.

Eu conhecia Gaston Auclair desde meu período de príncipe; desde que minha barba começara a crescer.

Soldado de meu falecido pai, ele fora nomeado como conselheiro do rei. E decidi que permaneceria assim quando a coroa passara a me pertencer.

Gaston não era jovem, mas também não era alguém que eu chamaria de velho. O cabelo loiro batia em seus ombros e sempre cobrira parte do rosto.

Não havia certeza quanto sua idade, mas eu lhe atribuía pouco mais de cinquenta. E para um cinquentanário veterano de guerra e braço direito do velho rei Linus por anos, eu considerava Gaston uma pessoa sensata.

Se ele dizia que a situação não podia esperar, era porque, de fato, não podia.

Aparei um bocejo com as mãos.

— O que aconteceu?

— A tropa que foi mandada ao sul acaba de retornar... — Fez uma pausa. — As notícias não são exatamente agradáveis para um café da manhã.

Cruzei os braços sobre o peito nu, interessado.

— Conte-me.

— É melhor ver com seus próprios olhos.

Ainda com a visão meio turva, acompanhei seus passos até o portão de ferro.

Gaston fez um gesto.

A tropa de dez soldados adentrou. Com apenas NOVE deles.

— Vossa majestade! — Os homens fizeram-me uma mesura.

Analisei o rosto de cada um.

— Onde está Bellamy?

Eles entreolharam-se. O cheiro de suas hesitações pairava no ar, circulando de seus lábios apertados até mim, que levantei as sobrancelhas.

— Preciso perguntar outra vez?

Neville pigarreou.

— Ele... ele está morto, majestade.

Troquei um olhar com Gaston. Sem usar palavras, ele me sugeriu com a expressão que aguardasse o resto da história.

— Morto... — incentivei Neville a continuar.

— Eles saquearam uma cidadela — Gaston informou —, parece que vem acontecendo há um tempo.

Umedeci os lábios, intrigado.

— Ah, é mesmo? Podem me especificar este "tempo"?

— Desde o reinado de seu pai, majestade. Que Deus o tenha — hesitou Neville —, nunca houve uma consequência assim...

Estreitei os olhos.

— Meu pai sabia disso?

— Ele... ele não se importava.

— Mas EU me importo. E a informação chegou a mim somente agora.

Gaston me olhou.

— Eu também não sabia.

— Não é sua índole que está em julgamento aqui, sir.

Encarei os nove homens enfileirados lado a lado, as mãos para trás e cabeças abaixadas.

— Eu exijo uma explicação.

Talbot resolveu se manifestar:

— Foi uma camponesa.

Por um segundo, fiquei em dúvida.

Não sabia o que me incomodava mais: uma mulher ter audácia suficiente para causar-me tamanho prejuízo, ou Gaston parecer extremamente assustado com a informação. O homem parecia estar diante de um fantasma.

— Uma camponesa?! — precisei confirmar antes de quaisquer conclusões —, que camponesa?

— A mesma que me fez isto. — As mãos de Talbot deixaram a posição anterior, sendo expostas a frente do corpo.

Ou ao menos, uma delas.

Ele livrou-se de uma espécie de tala, revelando o pulso completamente mutilado. Se existira uma mão ali, o que restava dela agora fora unicamente a lembrança.

Aprofundando a atenção nele, notei que a cor sumia de suas maçãs: estava pálido, não só as bochechas como principalmente a boca. Bolsas escuras residiam abaixo de seus olhos. E não precisei tocar nele para saber que devia estar frio.

Se a morte possuísse uma face, certamente seria aquela.

E por algum motivo, Gaston começava a adquirir a mesma aparência.

— O que há com você? — indaguei ao conselheiro.

— Perdão, majestade — pediu, e mirou nos soldados a frente —, por acaso essa camponesa teria cabelos de cor carmesim?

Talbot confirmou a ele:

— Vermelhos como o fogo do inferno.

O homem estava claramente perturbado quando voltou a me fitar:

— Tenho motivos para acreditar que a responsável por isso seja uma de minhas filhas, majestade.

Sacudi a cabeça para os lados.

— Há muitas ruivas no Reino Franco, sir.

Gaston baixou os olhos, mas sem olhar para algo em específico; perdido.

— Mas apenas uma com tamanha ousadia.