« Hé, Tel-Chire, cria Mort, t’as pas oublié : Ortis ? Tel-Chire, tu t’en souviens ? Noterre n’est pas prêt d’oublier la petite surprise que tu lui as réservée. »
Tel-Chire s’immobilisa aussi sec près de la porte. Il se retourna vers Mort. Son œil ruissela clairement d’une pulsion meurtrière en fixant l’Assen. Son poing droit se serra si violemment que ses jointures blanchirent et se gonflèrent. Il décontracta lentement sa mâchoire.
« Si tu prononces encore ce nom devant moi, ce n’est pas demain la veille que tu ramasseras tes morceaux. »
Sur quoi, il se détourna de Mort qui ne cilla pas, pas même un sourire ou un trait d’esprit obscène, et s’engagea dans le couloir. Je le suivis, étonné, et le rejoignis en quelques enjambées. L’un des gardes referma la porte de la geôle.
« Qu’est-ce qu
