Vincenzo
O subsolo respirava em compassos curtos. Do cripto-abrigo, a pedra devolvia ao meu ouvido a mesma palavra que eu havia dado à cidade: luto. Quarenta e oito horas para que a cascavel saísse da toca achando que o terreno é dela. Eu, morto em público; vivo onde interessa.
— Flanco norte tomado — sussurrou Marcos, debruçado sobre o mapa plastificado dos túneis. — Dois atiradores na galeria lateral, um observador no campanário da igreja vizinha. O corredor de fuga para a sacristia está livre. Se fecharem as portas, você desce pelo eixo B.
Assenti. Toquei o terço chamuscado no bolso e deixei o metal frio morder a pele, lembrando o que ainda me ardia: Elena expulsada ao sol como sentença de homens que chamam medo de protocolo.
Subimos pelo túnel estreito que pozinhos de cal insistem
