Vincenzo
A sala de mármore não perdoa. Ecoa o que convém e engole o resto. Mandei abrir as cortinas até a luz bater no tampo da mesa curta — quatro cadeiras, duas vazias desde ontem. Sobre a madeira, girei com o polegar a chave com o brasão Rinaldi que Elena achara presa sob o banco do carro. Metal pequeno, insulto grande. Ao meu lado, Marcos respirava cálculo; à esquerda, Elena — véu recolhido, olhos que não cedem. Quando ela está, minha voz escolhe um grau abaixo: menos ruído, mais sentença.
— Chamem Bianchi. Chamem Moretti. — Não gritei. A casa aprende melhor quando a aula vem baixa.
Eles entraram juntos, tentando parecer troncos. Bianchi, pescoço curto, rosário polido até perder a fé; Moretti, discreto, o tipo que esconde ambição no bolso interno do paletó. Mantive-os de pé. Quem se
