Vincenzo
Levei-a para a mesa, empurrei os papéis, o mapa da rota caiu ao chão. Sentei-a na borda e me encaixei entre suas coxas. Um empurrão firme abriu caminho; ela agarrou a base da minha nuca com uma mão e, com a outra, apertou meu ombro até a dor estalar doce sob a pele. Entrei. Fundo. A garganta de Elena soltou um som que eu guardaria como segredo e arma.
O ritmo começou possessivo. Meu, meu, meu. As mãos dela, no entanto, viraram a maré: subiram pelo meu rosto, me obrigaram a encará-la. Havia olhos. Havia alma. Havia aquilo que eu negava aos homens e às guerras — o risco de sentir.
Acelerei como se corresse de mim mesmo. O barulho da mesa, nossas respirações, os estalos pequenos da madeira — tudo virava música dissonante. Beijei-a até faltar ar; ela me puxou com as pernas, cravand
