Elena
O cerco chiava no metal como uma cobra impaciente. Do lado de fora do armazém, vozes empilhavam ordens; por dentro, vi na fresta de uma janela quebrada a dança irregular da fumaça. Toquei o fone no ouvido e abri o arquivo que salvei nas Docas 27: duas notas de Santa Lucia e a senha “meia-noite menos vinte”. Depois, sintonizei a mesma frequência suja que eles usavam — reconheci o chiado como se fosse um cheiro.
— Mudança de rota. — falei firme, copiando a cadência do homem velado — Docas 29. Repetindo: vinte e nove.
Soltei as duas notas do meu arquivo e cortei.
O rádio externo respondeu com um rosnado confuso, depois engrenou. Passos correram na direção do canal; motores obedeceram como cães famintos. O cordão ao oeste afrouxou. Respirei. Flanco aberto.
Entrei pelo vão lateral, a
