NYOLC ÉVE
Rory
– Tudod, mi a vicces? Mi az, ami egészen ironikus…? – kérdi Mal, amikor kilépünk Kathleen családi házának ajtaján.
Még nem múlt el a látogatás hatása; rosszul vagyok. Amikor szóltam Malnek, hogy elég volt a baráti csevejből, Kathleen önzetlenül felajánlotta, hogy visszavisz Dublinba. Igazi szent. Nem. Mal, akibe annyi diplomáciai érzék szorult, mint egy használt pelenkába, közölte, hogy az éjszakát együtt kívánjuk eltölteni.
Ez volt az első – és remélhetőleg utolsó – alkalom az életemben, hogy örömöm telt egy másik ember nyomorúságában. Kathleen felőlem a pokolban serceghetett volna, naptejet sem adtam volna a kezébe.
Az ég mélykék és narancsos-lila takaró. Friss földszag árad a beton alól, az eső áztatta fákról.
Még szédülök Kathleen gyűlöletteljes szavaitól; verbális
