Dante
A dor é uma ferida que respira.
Sinto o sangue quente escorrer pelo braço, o corpo pesado, o ar denso demais pra entrar.
A casa treme sob o som distante da tempestade.
O cheiro de pólvora, ferro e fumaça se mistura, e por um instante, tudo parece um sonho sujo — desses que acordamos suando, mas que não acabam quando abrimos os olhos.
Selena está sobre mim, pressionando o ferimento com as mãos.
O rosto dela é um borrão entre lágrimas e fuligem.
— Fica comigo — diz. — Não dorme, Dante.
— Estou aqui. — A voz sai rouca, quase um gemido. — Ainda estou.
O corpo dói, mas o coração... esse queima.
Luca está caído perto da porta.
O sangue dele se espalha como uma sombra nova no chão que um dia foi lar.
Olho pro irmão, e o ódio se mistura com algo mais antigo — uma dor que não morr
