Selena
O silêncio tem cor.
Eu aprendi isso depois que ele se foi.
Não é preto.
Nem cinza.
É um dourado pálido, quase invisível — o mesmo brilho que o sol deixa quando se põe.
A cor que ficou no corpo dele quando o fogo apagou.
Faz semanas que enterrei Dante.
A casa, agora, parece um corpo sem alma: o chão não range, o vento não fala.
Mesmo o mar, que antes rugia, agora parece cansado.
Mas as flores que plantei sobre o túmulo dele continuam crescendo.
E à noite, entre elas, pequenas fagulhas aparecem.
Chamas minúsculas, calmas, que não queimam.
As pessoas diriam que é só o vento.
Mas eu sei.
O inferno não mente — apenas muda de forma.
E eu sinto que, de algum jeito, ele ainda está aqui.
O tempo passou de forma estranha.
Os dias parecem longos, mas as horas não têm peso.
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