A chuva não parava.
Cada gota caía como se o céu tentasse apagar o rastro de fogo que Selena deixava pelas ruas de Marselha.
O táxi cortava a cidade, faróis refletindo nas poças, o som do motor confundido com o do coração dela.
Tudo doía: a lembrança, a dúvida, o nome — Dante Moreau.
As palavras de Lucien martelavam sem descanso:
“Ele assinou o contrato que o calou.”
Era mentira.
Tinha que ser.
Mas a foto, o documento, a expressão congelada de Dante quando ela o confrontou... tudo gritava verdade.
O telefone vibrou no banco ao lado.
Um número desconhecido.
Selena hesitou, depois atendeu.
— Onde você está? — a voz dele era grave, contida.
Dante.
— Longe de você.
— O que viu não é o que parece.
— Você matou o meu irmão.
— Não. Eu tentei salvá-lo.
— Mentiroso.
Houve um silê
