O silêncio no quarto era denso, quase sólido.
O hotel barato tinha paredes finas, cheiro de mofo e luz amarelada demais, mas para Dante Moreau, aquele lugar era o primeiro pedaço de inferno que parecia descanso.
Ele se sentava à beira da cama, o ombro enfaixado, o olhar fixo no nada.
Selena o observava de longe, encostada à janela, o corpo coberto por uma camisa dele.
O sol ainda não havia subido completamente.
Lá fora, Marselha acordava sem saber que o nome Moreau estava prestes a desaparecer dos letreiros luminosos.
— Está sangrando de novo — disse ela, sem se mover.
— Estou vivo. Já é o bastante.
— Isso não é resposta.
— É a única que resta.
Selena desviou o olhar.
Desde que saíram do porto, não haviam falado muito.
O que existia entre eles agora era uma trégua precária — f
