Dante
O caminhão velho geme a cada curva, mas segue.
O motor é fraco, o tanque quase vazio.
A estrada parece não ter fim — um fio de asfalto rasgando a montanha, ladeado por árvores e silêncio.
Selena dorme ao meu lado, a cabeça encostada na janela, o rosto iluminado pelo pôr do sol.
Por um instante, penso em não acordá-la nunca mais — deixá-la sonhar com um mundo onde não existe sangue, nem culpa, nem eu.
Mas o inferno não dorme.
O rádio do painel chia, capta fragmentos de estática e, entre eles, uma voz feminina:
“...explosão... desaparecidos... Moreau... vivo...”
Desligo antes que ela desperte.
Não quero que ouça o nome dela nas notícias, misturado ao meu.
Não quero que descubra que já somos uma só manchete.
Dirijo por mais uma hora, até encontrar uma estrada secundária.
Um
